Подросшая Лена старалась не приставать к отцу с вопросами, касавшимися мамы. Ей всегда казалось, что для Святослава они будут как пригоршня соли, высыпанная на рану. Так и вышло, что история их первой встречи на набережной Невы осталась для Лены неизвестна… Вплоть до сегодняшнего дня. Эту, последнюю, деталь огромного пазла подарил ей Борис Молотов…
* * *
— Не надо, Боря, — тихо отвечала девушка. Молотов кивнул и молча вышел из комнаты.
"А ведь она в первый раз назвала меня Борей, а не Борисом", — размышлял сталкер, принимаясь за работу.
Прошло еще несколько дней.
Однажды Данзан обратил внимание, что в свободное от работы время Лена забивается в уголок и что-то шепчет про себя. Сначала отшельник думал, что девушка молится, и не приставал с расспросами, но потом прислушался и понял, что это стихи.
Мороз трещит, и ночь светла.
— Это кто написал? — полюбопытствовал Данзан. До начала Третьей мировой войны он читал многих поэтов, как российских, так и зарубежных, но строчки, которые шептала Лена, нигде не встречал.
— Это я, — отвечала девушка и слегка покраснела, она всегда ужасно волновалась, читая стихотворения посторонним людям. — Дальше хотите услышать?
Данзан кивнул, присел рядом, отложил ветку, которую только что строгал, и весь обратился в слух. Лена приободрилась и дочитала стихотворение до конца.
Мы вышли ночью из метро,
За КАДом где-то.
Найдем мы, всем смертям назло,
Дорогу к свету.
Домов развалины на нас
Глядят сурово,
А с неба светит мертвый глаз
Луны багровой.
Всё дальше — снежной целиной,
Пока есть силы.
Вдали раздался волчий вой,
Кровь стынет в жилах.
В снегу по пояс мы бредем
И верим — где-то
Среди полночной тьмы найдем
Дорогу к свету.
— Ну как? — спросила девушка, едва смея вздохнуть от волнения.
Она уже не воспринимала Данзана, как великого мудреца, и благоговейного трепета перед ним не испытывала, но зато прониклась к отшельнику глубоким уважением. К его житейской мудрости, к его простой и оптимистичной философии, к умению отвечать просто на самые трудные вопросы.
— Ничего, — отвечал Данзан после короткой паузы, — красивый образ у тебя получился. Не помню, есть ли за КАДом метро.
— Разве это важно? — перебила девушка с нотками обиды в голосе.
— Все важно. Мелочей не бывает. Да и в снегу по пояс ты вряд ли ходила, хе-хе. Ничего, скоро придется. Я вот предпочитаю писать только о том, что сам пережил. Так оно убедительнее выходит.
— Значит, чтобы писать, скажем, про ужасы войны, надо обязательно кого-то самому убить? — воскликнула Лена, горячась все сильнее.