– Нуждаешься?! Но не любишь.
– Я… боюсь громких слов, прости, – голос Супина тускнеет.
– Я останусь тут, – твердо произносит Голубцова.
– Из-за того, что я не Ромео и не пою серенаду под балконом?!
– Ромео не пел серенад. Кажется.
– Мань, это все просто глупо! Я вымотан. Я совершенно раздавлен. Катастрофа с компанией, неопределенность будущего, и ты еще мучаешь меня. Зачем? Это… бессердечно. А может, я ошибаюсь? И все придумал про наши ночи, про твою нежность, искренность…
– Нет, Павел Иванович, ошибки нет. Я – Мария Голубцова вздумала влюбиться в собственного начальника, а он, кажется, просто хотел продемонстрировать своим врагам мифическую связь с невзрачной подчиненной.
Полкан вдруг начинает хохотать.
– Ну, конечно! Не обошлось без ведьмы Кашиной. Муж да жена – одна сатана. Маргарита тебя настроила. Я о чем-то подобном думал. Да, я сказал этим упырям, что ты – моя любовница. Так получилось. Вырвалось у меня! От страха, слабости, боязни быть заподозренным в сообщничестве с Ритой. Но уже тогда в наших с тобой отношениях все стало меняться. Всерьез, по-настоящему. Ну что мне еще сказать в оправдание, черт возьми?!
Павел срывается на крик, но тут же обуздывает себя, напяливает привычную маску индифферентности.
– Если ты не поверишь мне и не поедешь со мной, я смирюсь, исчезну. И это будет… катастрофой. Я почему-то стал верить, что смогу жить так, как мечталось. С верным, нужным мне человеком. Все, не могу говорить, не могу!
На Маню обрушиваются отрывистые, колючие гудки.
Она с изумлением смотрит на телефон, потом на полку, где стоит Алин портрет. Трофим увеличил и вставил в рамку теткину фотографию. Она на ней моложавая, улыбчивая, снисходительная… Она все понимает и никогда не осудит Маню. Никогда.
«Что я творю? Почему не верю? Сердце ведь вопит: он любит, он любит тебя! Все остальное не имеет никакого значения. Никакого…»
Она кидается в прихожую, набирая номер Павла:
– Паша, не уезжай! Паша! Я иду к тебе…
Услышав Манин крик в трубке, Супин резко жмет на педаль тормоза – машина виляет и останавливается в нескольких сантиметрах от фонарного столба. Павел сидит, вцепившись в руль, и смотрит на убаюкивающее кружение снежинок в узком потоке искусственного света.
«Неужели это возможно? Это слишком хорошо, чтобы быть правдой. Даже мне, чурбану с калькулятором вместо сердца, как говорила моя бывшая жена, невозможно больше жить так, как раньше. Пустота, холод, люди-маски и друзья-функции. Обман… Беспросветный обман, как принцип моей жизни. Нет, выживания. Я никогда не верил, что такие женщины, как Маша, могут существовать. И ей не верил до последнего. Выгода, тщеславие, удобство – все, что угодно, но только не искренность, не чувство. Она, смешная, все про любовь… Да какое значение имеют слова? Ну пусть это называется так: любовь. Маня Голубцова может ею жить и одаривать. Я – нет, конечно… Только и без этого тепла, душевного уюта, заботы мне уже будет слишком трудно. Меня приручили. Как волкодава беляшами. Или незаметно и ловко приковали к мягкому и теплому дивану, с которого вовек слезать не захочешь. Да и зачем с него слезать? Нет, идиотские сравнения! Даже сейчас за цинизмом я пытаюсь скрыться от простой, железобетонной истины. Человеку необходим не только дом, где ему будет хорошо, но и человек в этом доме, который будет ждать и принимать всегда, при любых обстоятельствах. И сколько бы я ни гнал от себя эту правду, она будет всплывать в моей замусоренной башке в виде смеющегося лица простодушной бухгалтерши и дразнить: “Ну что, не уберег главного человека в жизни? Бестолковый калькулятор…”»