Дождь уже совсем прекратился. Только порывы ветра сбрасывали с карнизов и деревьев грозди крупных холодных капель. «Стримбанк» занимал часть большого, недавно отремонтированного здания на Загородном проспекте. Нарядный фасад, покрытый светлой краской, вызывающе бросался в глаза, как нахальный нувориш среди уличной толпы. Впрочем, и сам банк был таким же выскочкой-однодневкой.
Иван поставил машину рядом с грязной «Окой», украшенной претенциозной надписью: «Это — сушеный «Кадиллак». Просто добавь воды», поднялся по широким мраморным ступенькам и вошел в холл. Народу было немного, клерки, скучая, зевали по сторонам. В углу операционного зала находились двери в служебные помещения и лестница, ведущая на второй этаж, рядом с которой топтался бритоголовый охранник, на вид типичный браток, неожиданно одетый в строгий серый костюм с галстуком.
Иван предъявил охраннику удостоверение. Похоже, тому очень хотелось провернуть обычную унизительную процедуру записи в журнал, но что-то ему подсказало: лучше этого не делать. Вздохнув с сожалением, бритый посторонился и дал пройти. Иван поднялся на второй этаж и пошел по длинному узкому коридору, в который выходило множество совершенно одинаковых дверей без опознавательных знаков. Но ему уже приходилось здесь бывать, и он сразу нашел нужную комнату.
Вячеслав Иванович Бергер собственной персоной стоял в предбаннике, прислонившись к стене, и, что-то бурча под нос, просматривал бумаги, которые симпатичная длинноногая секретарша одну за другой вынимала из принтера. На звук открываемой двери он обернулся.
— А, Иван… — Бергер запнулся, усиленно вспоминая отчество посетителя.
— Николаевич, — помог Иван.
— Извините. Пройдемте ко мне. Света, приготовь кофе. Коньяк? Ликер?
— Спасибо, я за рулем, — отказался Иван, хотя так устал за сегодня, что коньяк показался недостижимым райским бальзамом.
Бергер открыл перед майором дверь, любезно пропуская вперед. Иван сел на мягкий стул рядом со столом и огляделся. За год здесь мало что изменилось. Все та же вишневая кожаная мебель и шоколадный ковер, все тот же замысловатый мобиль качался на столе. Разве что толстых папок в шкафу стало побольше да предвыборный плакат с изображением хозяина кабинета исчез со стены.
— Но ведь дело уже закрыто, если не ошибаюсь? — спросил Бергер, усаживаясь за огромный, как футбольное поле, стол, заставленный всевозможной оргтехникой.
— Закрыто. Я здесь по другому поводу.
— Да? — Бергер насторожился, его брови взлетели почти к самой границе редеющих бесцветных волос, морща лоб в гармошку. — И по какому же?