Стол Белинды устелен игральными картами.
– Я полетел, – сообщает Итан.
Седовласая женщина выкладывает туза пик и смотрит на него с теплой улыбкой, ни на йоту не выдающей хоть капельку сведений о том, кто же она такая на самом деле.
– Как прошел первый день?
– Чудесно.
– Доброй вам ночи, шериф. Увидимся утром.
* * *
Вечер прохладный и ясный.
Солнце уже опустилось за горные стены, посвежевший воздух пробирает холодом – возможно, предвещающим первые морозы.
Итан шагает по тротуару тихой округи.
Старик, сидящий на веранде, окликает его:
– Вечер добрый, шериф!
Итан касается полей шляпы.
Старик берет дымящуюся кружку.
Приподнимает, будто в тосте.
Где-то неподалеку женский голос зовет:
– Мэтью! Обедать пора!
– Да ладно, мам! Еще всего пять минуточек!
– Нет, сейчас же!
Эхо их голосов раскатывается по долине и угасает.
На следующей улице Итан проходит вдоль целого квартала, отведенного под общинный сад, где несколько десятков человек трудятся в поте лица, наполняя большие корзины фруктами и овощами.
Ветерок доносит аромат перезревших яблок.
Куда бы Итан ни поглядел, везде в домах загораются огни, воздух наполняется благоуханием готовящихся ужинов.
Из чуть приоткрытых окон доносятся звон посуды, смутные отголоски разговоров, хлопки дверец духовок.
Все встречные улыбаются ему и здороваются.
Словно на ожившей картине Нормана Роквелла.
* * *
Он пересекает Главную и следует несколько кварталов по Шестой улице, пока не прибывает по адресу, который дал ему Пилчер.
Это трехэтажный «викторианец» – канареечно-желтый с белой окантовкой, и самая приметная его черта – чердачное окошко в форме слезы, угнездившееся под самым коньком жестяной крыши.
Сквозь большое окно на первом этаже он видит женщину, стоящую у кухонной раковины, откидывая на дуршлаг кастрюлю свежесваренных макарон, в лицо ей вздымаются клубы пара.
Глядя на нее, Итан чувствует в груди щемящий трепет.
Это его жена.
По каменной дорожке через передний двор, вверх по трем кирпичным ступенькам – и вот он уже на крыльце.
Стучит в сетчатую противомоскитную дверь.
Через несколько секунд вспыхивает свет.
Она открывает дверь, залившись слезами, и смотрит на него сквозь сетку, а на лестнице в доме слышится топот шагов.
Сын Итана выходит у нее из-за спины, кладет ладони матери на плечи.
– Привет, пап!
Совсем не голос его маленького мальчика.
– Боже, да ты перерос мать!
Их по-прежнему разделяет металлическая сетка, и сквозь нее Тереза выглядит совершенно не переменившейся, хотя ее белокурые волосы стали куда длинней, чем она когда-либо носила.
– Я слыхал, тебя сделали шерифом, – говорит Бен.