Софи зашла в ванную, разделась и встала под душ. Она чувствовала, как дрожат коленки. Будто после марафона. Она давно ничего не ела. Открыла воду. Из душа начало сочиться что-то липкое и вязкое, будто не до конца отвердевшая амброзия, пища богов. Софи закрыла глаза, подставила лицо под струи. Вода медленно стекала по ней, липкая, как мед. Нет, не совсем как мед, подумала Софи. Скорее, как кровь. Она открыла глаза и увидела, что была права. Кровь, кругом – кровь. Липкая, густая, она текла по ее телу, собиралась в маленькое озерцо в чашечке пупка, капала с кончиков пальцев. У Софи перехватило дыхание, она закрыла глаза и начала считать про себя. Двадцать один, двадцать два, двадцать три, двадцать четыре, двадцать пять. Собралась с духом и открыла глаза. Вода снова была прозрачной и жидкой.
Не прошло и пяти минут, как Софи, насухо вытертая и одетая, была в своей мастерской. Бесчисленные уже написанные холсты. Запах масляных красок и акрила. Последнее время она много работала, и мастерская постепенно становилась ей мала. Как и вся квартира. Она давно могла позволить себе больше места, гораздо больше. Если бы захотела. Ее новый галерист покупал картины, как горячие пирожки, и по таким ценам, о которых она никогда не осмеливалась и мечтать. И в конторе у Пауля дела идут прекрасно. Софи оставалась в квартире исключительно из сибаритства. Ей абсолютно не улыбалась вся эта возня с риелторами. Но, похоже, время пришло.
Софи подошла к мольберту, смешала краски, взяла кисть и начала писать, быстро, без раздумий, размашисто, большими мазками. Когда, измотанная и запыхавшаяся, закончила – на нее с холста мертвыми глазами смотрела Бритта. Софи отступила на шаг, еще на один, потом повернулась и, покачиваясь, вышла из мастерской.
Живопись была для нее убежищем, где она всегда находила облегчение. Но в последние недели и здесь были только кровь и боль.
Софи пошла на кухню, попыталась открыть холодильник, но ручка задрожала в руке, как желе. Перед глазами поплыли круги. Она быстро придвинула к себе стул, села и с огромным усилием удержала себя на поверхности нормального сознания.
Она не может есть. Она не может спать. Она не может писать холсты. Она не может ни с кем разговаривать. И где-то там разгуливает убийца Бритты. Пока это так, есть только одно дело, ради которого стоит вставать с постели, – найти убийцу.
Софи с трудом поднялась со стула. Пошла в кабинет, нашла не начатую записную книжку, включила ноутбук и приступила к расследованию.
12
Там что-то есть, в углу комнаты, в темноте. Призрак.