Он мотает головой.
— Сколько же у тебя братьев?
Он поднимает четыре пальца.
— Старшие? Или младшие?
Логан поднимает руку над головой и вытягивает два пальца. Потом опускает руку, как будто показывая кого-то меньше ростом, и снова вытягивает два пальца.
— Два старших и два младших? — спрашиваю я.
Он кивает.
Мне хочется задать ему больше вопросов.
Он пишет что-то на доске, и я тяжело вздыхаю и, сдаваясь, закидываю голову назад. Это просто пытка какая-то. Пусть лучше мне вырвут зубы щипцами, чем я буду читать. Но у его брата чёртов рак. По крайней мере, могу и попытаться.
Я смотрю на доску, и слова расплываются перед глазами. Тогда я пытаюсь разложить их на слоги, но и это очень сложно. Отталкиваю ему доску обратно.
Он хмурится и стирает слова с доски. Потом пишет одно единственное слово и поворачивает ко мне.
«Ты». Он указывает на меня.
Я показываю на себя:
— Я?
Логан кивает и снова очищает доску. Пишет ещё два слова и показывает их мне.
— Не можешь, — произношу я.
Он снова кивает и пишет слово. При этом делает промежутки между буквами, чтобы они не смешивались у меня в голове. Но это по-прежнему сложно.
Я запинаюсь на последнем слове, но всё-таки говорю его:
— Читать.
И тут только до меня доходит, что я только что сказала ему, что не умею читать.
— Я умею читать! — протестую в ответ.
Он пишет ещё слово. «Хорошо».
Логан знает, что я умею читать. Я удовлетворённо выдыхаю.
— Я умею читать. Не очень хорошо, но…
Мои слова замирают.
Он быстро кивает, как будто говоря мне, что понимает. Затем указывает на меня, на доску, двумя пальцами изображает пару глаз, а потом показывает мне палец вверх.
Сердце моё стучит так быстро, что тяжело дышать. Я ведь прочла проклятые слова, не так ли?
— По крайней мере, я могу говорить! — вырывается из меня.
И тут же я хочу взять свои слова обратно. Но уже слишком поздно. Его лицо вытянулось, и я хлопаюхлопнула себя ладонью по губам. Логан мотает головой, закусывает губы и поднимается.
— Прости меня.
Мне жаль. Правда жаль. Он уходит, но не берёт с собой свой рюкзак.
Когда он исчез из виду, к столу приближается мужчина. Это красивый чернокожий, с высокой причёской из натуральных волос. Все называют его Боун, но я не знаю его настоящего имени.
— Кто этот олух, Кит? — спрашивает он.
— Не твоё дело, — отвечаю я, отпивая от своего рутбира. Потом набиваю рот чипсами, надеясь, что Боун уйдёт до того, как вернётся Логан. А в глубине души я надеюсьверю, что он вернётся, и я смогу извиниться.
Логан проскальзывает на своё место. Он смотрит на Боуна, но не приветствует егоздоровается с ним. Просто смотрит.