Запах гриля ударяет мне в нос, и я понимаю, что не ела сегодня. Ни разу. Мой желудок громко урчит. Слава богу, он не может это услышать. Парень снова показывает на диван, забирает гитару из моих рук и задвигает её под столик.
Я сажусь, а он смотрит в меню. Ещё одно он протягивает мне, но я мотаю головой. Тогда его бровь вопросительно выгибается. К нам подходит официантка и спрашивает:
— Чем могу помочь?
Он указывает на меню, и она кивает.
— Будет сделано, Логан, — говорит она и подмигивает.
Он улыбается ей широкой улыбкой. Его зовут Логан?
— А кто твоя подруга? — спрашивает она.
Он пожимает плечами.
Её глаза останавливаются на пластыре на его переносице.
— Что стряслось? — спрашивает она.
Он показывает на меня, потом ударяет кулаком себе в лицо, но при этом ухмыляется. Официантка смеётся. Не думаю, что верит ему.
— Что вам принести? — спрашивает она меня.
— А что вкусно? — отвечаю я.
— Всё. — Она щёлкает жвачкой, когда говорит со мной. В разговоре с Логаном она так не делала.
— Что ты заказал? — спрашиваю я его. Он смотрит на официантку и хлопает густыми ресницами, обрамляющими его голубые глаза.
— Бургер и картошку-фри, — говорит она.
Слава богу.
— Мне то же самое. — Указываю на Логана: — И платит он. — Я улыбаюсь официантке. Она не выглядит удивлённой. — И ещё рутбир[3], — добавляю я в последнюю минуту.
Стоит мне это произнести, Логан поднимает два пальца. Она кивает и записывает. Потом спрашивает его:
— Раздельный счёт?
Он указывает пальцем себе на грудь, она снова кивает и уходит.
— Здесь тебя знают? — спрашиваю я.
Он кивает. Думаю, самым лёгким в общении с ним будет тишина.
Официантка возвращается с двумя стаканами рутбира, двумя соломинками и чашкой с чипсами и соусом сальса.
— За счёт заведения, — сообщает она, когда плюхает всё это на стол.
Я набрасываюсь на еду, как будто в жизни такого не видела. Сейчас я уже с трудом могу вспомнить, ела ли вчера. Со мной такое бывает. Я так занята выживанием, что забываю поесть. Или не могу себе этого позволить.
— Как твой брат? — тихонько спрашивает официантка.
Он царапает что-то на доске и показывает ей.
— Химиотерапия — штука тяжёлая, — говорит она, потом просит: — Передай ему, что мы молимся за него, хорошо?
Логан кивает, она сжимает его плечо и уходит.
— У твоего брата рак? — спрашиваю я как-то совсем грубо. И не понимаю этого, пока слова не повисают в воздухе. Он морщит лицо и кивает.
— С ним всё будет в порядке? — задаю я вопрос. Перестав есть, наблюдаю за его лицом.
Логан пожимает плечами.
— О, — говорю я, — мне жаль.
Он кивает.
— Это тот брат, с которым я уже встречалась? В тату-салоне?