— К черту! — хлопнув Лёху по плечу, направляю свои стопы в сторону родной школы.
Ёлки-палки… Сколько же лет прошло? Одиннадцать уже, кажется… Подумать только! Июньский вечер 1993 года — последнее мое пребывание в этих стенах. Потом Москва, пять лет на юрфаке Университета, еще год стажировки в милиции… Когда я сказала родителям, что возвращаюсь на север, они сочли меня сумасшедшей. Переехав в столицу после смерти бабушки, они уже и не помышляли о Заполярье, но… видимо что-то чувствовали, потому как квартиру на Орликовой продавать не стали. Выдержав неслабый скандал со стороны мамы, я получила ключи от отца и, собрав чемоданы, отчалила домой. Можете смеяться, но, несмотря на шесть лет, проведенных в Москве, я считала и считаю своим родным городом Мурманск. И теперь, стоя на крыльце своей школы, я снова вспоминала все это. Мотнув головой, дабы отогнать ненужные сейчас воспоминания, я взялась за ручку двери и вошла в здание. Уже начался второй урок… Оглядев, практически не изменившийся холл первого этажа, направляюсь в сторону канцелярии. Секретарь директора, блондинка приятной наружности, перевела взгляд с монитора компа на меня.
— Доброе утро! — вежливо улыбаюсь и закрываю за собой дверь, — Мне необходимо поговорить с директором.
— Вам назначено?
— Нет, но, боюсь, это не меняет дела…
— Анастасия Николаевна занята, так что вам придется подождать. Присаживайтесь…
— Спасибо, — пристраиваюсь на стул напротив нее и, демонстративно, изучаю стену напротив. Две минуты… не больше. Бросаю взгляд на часы. Три, два, один…
— Простите…
— Да?! — старательно пряча довольную ухмылку, поворачиваюсь к девушке.
— Я вас никогда раньше не видела в нашей школе…
— Вы запоминаете всех, кто сюда приходит?! — с наигранным удивлением приподнимаю бровь. Что ж поделать… У меня живая мимика.
— Профессия обязывает! — и в голосе чувствуется гордость, — Да, и на лица у меня очень хорошая память.
— В одном вы правы… Вы не могли видеть меня в этой школе, — мило улыбаюсь, — А вот ваш директор вполне может меня вспомнить… — в это время открывается дверь кабинета и в приемную выходит сама Красницкая Анастасия Николаевна. Протягивая девушке документы, смотрит на меня: — Вы ко мне?
— Да, к вам…
— Приемный день — среда…
— Капитан Максимова, — поднимаясь со стула, показываю удостоверение, — Мне необходимо с вами поговорить… Сейчас.
— Что ж… Проходите, — дежурная улыбка и пригласительный жест в сторону кабинета, — Чай? Кофе?
"Потанцуем?" — ассоциация возникает в мозгу молниеносно, но язык произносит, — Нет, спасибо! Ничего не нужно…