— Мне жаль.
Я кивнула.
— Есть счастливые истории, есть грустные истории. И все из-за войны.
— Да, из-за войны.
Я отвернулась.
— А ты? Твоя семья? Ты близок с ними?
— С некоторыми, да, — вот и все, что он сказал.
Я кивнула, и нарушив тишину, спросила.
— Что мы тут делаем?
Он долго смотрел на меня, оценивая, взвешивая. Слишком долго.
— Иди сюда. Я хочу тебе кое-что показать.
Он прошел в конец квартиры и исчез в дверях. Он не стал смотреть, пошла ли я за ним, но я пошла. Мне было любопытно как выглядит убежище такого, как Лиам Куинн.
Когда я ступила за порог, то уже не была уверена, убежище ли это или скорее дань самой большой кровати, которую я когда-либо видела.
Комната была примерно той же длины, что и квартира. Кровать смотрела на другую стену с окнами, подголовник был у перегородки, которая, вероятно, скрывала вход в ванную и туалет. Основание было длинным и богато украшенным, а сверху лежал толстый матрас.
Я подошла к кровати и пробежалась пальцами по отполированному дереву.
Я посмотрела вверх и обнаружила, что он рассматривал меня, по шее побежало тепло. Не часто меня ловят на том, что я пялюсь на гигантскую мужскую кровать.
— Красиво, — произнесла я как опытный оценщик.
— Спасибо. Мой дед по линии отца изготовлял мебель. Но я хотел показать тебе не ее. Иди сюда.
Я кивнула и последовала за ним за перегородку. Как я и догадалась, за ней были двери в ванную, туалет, и маленький кабинет. Именно это он хотел мне показать.
В кабинете был большой стол со стаканчиком для карандашей и ноутбуком. На стене над ним были мутные фотографии, вырезки из новостей, записки, написанные от руки вокруг карты города, утыканной цветными булавками. Они соединялись между собой цветными нитями, как зловещее произведение искусства.
Самыми большими были фото девушки с длинными темными волосами и сияющими карими глазами. На одной она была малышкой с темными косичками в платье с раздутой юбкой. На другой она была уже подростком, в джинсах и винтажной футболке Луизианского Университета, ее длинные волосы были завязаны в хвост.
— Ее звали Грейси. Моя младшая сестренка. Ей было шестнадцать.
Я оглянулась. Он пробежался рукой по волосам, и пока он смотрел на фото, я поняла, что он выглядел уставшим, как человек, который долгое время боролся за что-то или кого-то.
Жалость сдавила мне грудь.
— Мне жаль. Что произошло?
— Ее убил дух.
Во рту пересохло, в желудке похолодело. Дух — то, чем я могла стать, убил его семью. Не удивительно, что он хотел убрать меня с улиц. И, наверное, часть его, ненавидела мою сущность.
Я кивнула, стараясь держаться спокойно.