— Вы кто?
— Меня зовут Аббас эль Фасси, я приехал из Швеции.
— Вы знакомы с большим шведом?
— Да. Можно мне подняться?
Боскес рассматривал Аббаса, стоявшего внизу перед террасой. Он не выглядел как швед. Или скандинав. Совсем не походил на большого шведа.
— Что вы хотите?
— Немного поговорить с вами, Боскес. О жизни.
— Поднимайтесь.
Аббас поднялся на террасу, а Боскес ногой толкнул ему стул. Аббас сел.
— Вы зовете большим шведом Дана Нильссона? — спросил эль Фасси.
— Да. Вы с ним встречались?
— Нет. Он мертв.
В темноте у стены нелегко было различить выражение лица Боскеса. Аббас видел лишь, как тот отпил из маленького стакана, последующий путь которого вниз до стола не был идеально прямым.
— Когда он умер?
— Несколько дней назад. Его убили.
— Вы?
«Странный вопрос», — удивился Аббас. Но он ведь находится на другом краю Земли в глуши тропического леса и не знает, что за человек сидит рядом. В каких он отношениях с Нильсом Вентом. С большим шведом, как его называет Боскес.
— Нет. Я работаю на шведскую полицию.
— У вас есть какое-нибудь удостоверение?
Боскес сам несколько лет работал в полиции.
— Нет.
— Так почему я должен вам верить?
«Да, действительно, почему?» — подумал Аббас.
— У вас есть компьютер? — спросил он.
— Да.
— А выйти в Сеть можете? Интернет есть?
Боскес холодно посмотрел на Аббаса. Так холодно, что его глаза засверкали в темноте. Он встал и вошел в дом. Аббас остался сидеть. Через пару минут Боскес вернулся с ноутбуком и снова сел на свой стул. Он осторожно вставил в компьютер мобильный модем и откинул экран.
— Ищите «Нильс Вент, убийство, Стокгольм».
— Кто такой Нильс Вент?
— Это настоящее имя Дана Нильссона. Оно начинается на «в» и заканчивается на «т».
Голубой свет ноутбука осветил лицо Боскеса. Его пальцы бегали по клавиатуре. Он ждал, не спуская глаз с экрана. И хотя костариканец не понял ни слова из написанного, но узнал фотографию на обложке газеты. Фотографию Дана Нильссона — большого шведа. Фото двадцатисемилетней давности. Примерно так выглядел Нильссон, когда впервые появился в Маль-Паисе. Под фото стояла подпись «Нильс Вент».
— Убит?
— Да.
Боскес захлопнул ноутбук и положил на деревянный пол перед собой. В темноте он нащупал полупустую бутылку рома и наполнил стакан. Почти до краев.
— Это ром. Будете?
— Нет, — отказался Аббас.
Боскес залпом осушил стакан, опустил его на колени и провел по глазам другой рукой.
— Он был мне другом.
Аббас чуть кивнул и сделал сочувственный жест рукой. Убитых друзей надо уважать.
— Как давно вы знакомы?
— Давно.
Довольно размытый временной отрезок. Аббас искал более конкретные указания. Информацию, которую он бы мог связать с висевшей в баре фотографией женщины.