Тогда грустно хмыкнувший дед просто бросил ему под ноги газету, на которой отчетливо виднелся заголовок — «Твоя», а чуть ниже название статьи на главной странице — «Жизнь выбор, а не судьба!» Дмитрий осторожно наклонился, не сводя глаз с Совести, и поднял газету.
— Я вспоминал детство. Не такое, как у всех детство… Но причем здесь она? — юноша изо всех сил всматривался в заголовки новостей, но не мог разобрать ни слова.
— Эта газета не только твоя, она многих… Но принес я ее именно тебе, в то место, где тебя никто не найдет, дабы ты прочитал ее, когда сумеешь, ну, а после рассказал остальным, если появится такое желание! Сегодня этого в любом случае не выйдет… — глубоко и спокойно вздохнул старик. — Она напечатана для тех, кто хочет уснуть из-за того, что проснулся… Короче она твоя! Всегда будет здесь и никуда не денется! — Совесть опустила старческий зад на разогретую солнцем лавочку и принялась разглядывать тихое, ласково-шумящее море, по крайней мере, так решил Дима, глупо разглядывающий особенную газету и быстро бросивший это бесполезное занятие.
— Почитаю. Честное слово! Как буквы смогу разглядеть… — он уселся на лавку рядом с Совестью. — Так вот. До того, как ты отвлек… или отвлекла меня, я вспоминал детство… Сколько не смотрю внутрь себя, постоянно понимаю, что его у меня почти не было. Я бесконечно искал проблемы, быстро их находил и на данный момент помню практически каждую, — он снова густо сплюнул, не обратив внимания на молчащего старика. — Меня будто что-то тянуло делать гадости окружающим людям, а еще я легковпитывал любое отрицательное влияние. Отрицательное в понимании окружающих, но я считаю, что это являлось огромным плюсом, ибо неплохо познал мир через негатив, окружающий всех людей, от которого они прячутся в течение своей жизни.
— Людей… Они… Кхм… — открыл рот внимательно-слушающий старик. — Ты так это сказал, словно не являешься человеком? — он вопросительно посмотрел на Дмитрия, тот же, готовя ответ, откинулся на лавку, вперив серо-голубые глаза вдаль, за горизонт.
— Чего сразу не человек… Внешне все мы люди, но если ко многим присмотреться, то не очень-то и верится… Уж слишком они другие… — парень запнулся. — Словно бесноватые, как говорят верующие.
— Сам-то ты не верующий, уж это я знаю, но как относишься к Вере с большой буквы? — Совесть вперилась в глаза Дмитрию, а тот будто не замечая, ответил.
— Верю! Но не в того бога, которого поставили над всеми священнослужители, а в другого. Создавшего все вокруг, часть которого в каждом из нас и про чей голос внутри ты говорил! — немного боязливо, словно опасаясь стариковского негодования или насмешки, выдавил Дима. — И в бесноватых верю, потому что у самого есть знакомый, боящийся церквей и отвратительный по натуре, однако мне он, как ни странно, местами даже симпатичен, так как мыслит иначе от остальных. Мне единственное, что неясно… Чего именно они боятся? Бесноватые эти… Символов веры или мест скопления верующих? Ну типа церкви, мечети… Или истинно верующих священнослужителей? Тех, кто действительно обладает некой силой? — Дима поглядел на внимательно слушающего дедулю.