— Извини. — Она снова смотрела фотографии. — Ты… они… прости, они просто шикарные… правда. Мне нравится боди-арт.
Саймон сделал глубокую затяжку и ритмично покивал головой, словно оценивая какую-то только что услышанную мелодию.
— Я достану диск, — сказала Джеки, расстегивая молнию на сумке, и начала там рыться. Сверху лежал «Корекс», потом было что-то под названием «Антаракс» и диск в красной обложке, который невозможно было идентифицировать.
Она вытащила CD-кейс тускло-желтого цвета, достала диск и вставила в проигрыватель. И вот: солнце отражается от блестящего черного винила, длинные темные волосы Саймона взлетают на ветру над его шерстяным прокуренным пальто, из динамиков льются слова песни: «…Я собрал вещи вчера вечером, я свободно лечу и в девять утра буду уже высоко, как сокол…» Теплый ветер ударяется о капот. «…И я думаю, пройдет много времени до того, как ты приземлишься, и это очень хорошо…» Джеки задрала ноги в ботинках на платформе на торпедо машины и почувствовала, как брюки из грубого хлопка впились ей в задницу.
— Ты поешь? — Саймон положил ладонь на ее руку поверх сумки. — Что ты пела, детка?
— Э-э-э… ничего. Я… — Он смотрел на дорогу, и она видела голубой блеск его глаз, только когда он обращался к ней. — Я подумала, как все было иначе, когда… когда было всего несколько песен, которые все знали и любили.
Рука Саймона заскользила по спинке ее сиденья, он что-то жевал.
— Например?
— О, я не знаю. «Хонки Кэт» Элтона Джона… что-то вроде того.
— А, ну да.
Он стал сильнее двигать челюстями, глядя на себя в зеркало заднего вида. Она чувствовала аромат «Саваж», смешанный с запахом влажной шерсти его афганского пальто, видела, как его губы шевелятся. «Я не тот, кого они видят дома. О нет, нет, нет…»
Саймон вынул из сумки другой диск:
— Ну вот это кое-что совсем другое, тебе должно понравиться.
Одной рукой он достал диск из коробочки, вставил его и повысил громкость до восьми. Послышался звук, словно нож для колки льда терли о металлический лист, а потом Саймон откинулся назад, положил ладонь ей на затылок и поцеловал. Джеки закрыла глаза, ее душа наполнилась серебряным светом и звуком голоса Элтона Джона, который пел «Я человек-ракета. Человек-ракета…» — именно так, как она помнила.
Кодрингтон-Хаус оказался похожим на все дома в Джорджии. В конце девяностых его через Интернет приобрел какой-то миллионер и превратил в отель для богатых жителей Лондона, мечтающих сменить обстановку, но не желающих при этом отказываться от своих роскошных привычек.
— Это было рискованное предприятие, — говорил менеджер Макс, пока они поднимались по светлой дубовой лестнице на второй этаж. — Но у нас сразу же появилась правильная клиентура, а это в нашем бизнесе все решает. — С тех пор как они приехали, он впервые обратился к Джеки: — Привезите сюда несколько игроков вроде Саймона, и остальные потянутся сюда за ним как лемминги. У нас есть как раз то, чего ищут эти ребята, правда, Сай?