— Я страдаю от бессонницы.
— Так оно и будет, — пообещал Кэмпос, — но тебе от этого станет тошно.
Голос парня приобрел пронзительные ноты:
— Больничная аптека! Да в ней любой человек берет то, что ему нужно. Но вы их не хватаете. Вы схватили меня.
— «Рожден, чтобы умереть»? — сказал Кэмпос. — Правильно.
— Поверьте мне, что я не выдумываю. Многие врачи в этой больнице наркоманы. Но если бы доктор пописал в эту бутылку, ваша лаборатория нашла бы, что там полно тропических рыбок.
— Один закон для богатых, другой для бедных? — спросил Кэмпос. — Мне знакома эта песенка. Ты вырос в этом городе и выучил, где и что надо петь. Но если ты хочешь, чтобы к тебе закон отнесся справедливо, ты неудачно стартовал Толстый коричневый конверт размером девять на двенадцать лежал под карточкой с фотографиями и отпечатками пальцев. Кэмпос вытащил из него дешевый бумажник.
Он высыпал из него какую-то мелочь, помятый спичечный коробок и сигарету, маленькие ножницы и цепочку с тремя ключами на колечке. Кэмпос выбрал один из ключей и стал подбрасывать его на ладони. Парень смотрел на него такими глазами, как будто это был единственный предмет во всем помещении.
Бледный, как покойник, он облизал пересохшие губы и снова спрятал язык.
Кэмпос сказал:
— Это ключ от аптеки. Такого ключа у тебя не должно быть.
— Вы сказали «в больших количествах», — завопил парень. — Но даже если бы я и кололся морфием, как я мог употреблять его в большом количестве?
Кэмпос уронил ключи в бумажник.
— Ты мог его продавать.
Парень замер. Теперь можно было предположить, что он был вылеплен из желтого воска.
— Господи! — пробормотал он.
— Я бы не стал тратить на тебя и десяти секунд, — Кэмпос аккуратно прятал в коричневый конверт бумажник, ключи, карточку и все остальное, — если бы ты губил одного себя.
— Вы помешались! — заорал парень. — Если бы я торговал наркотиками, стал бы я день и ночь ворочать грязь в этой больнице. За доллар шестьдесят пять пенсов в час!
— Здесь твой источник и твое прикрытие.
Парень расхохотался, но в смехе слышалось отчаяние.
— Вы видели подвал, в котором я живу? Или машину, в которой езжу? Это же гроб на колесах!
— Он доставлял тебя в Арену Бланка к Джону Оутсу. Неоднократно, начиная с того момента, как тот выписался из больницы, и примерно до Рождества.
— Куда, куда? — завопил парень. — В какую такую Арену?
Кэмпос вздохнул.
— Одевайся.
Он слегка повернул голову. Видимо, он настолько устал, что даже шевелиться ему было трудно. Ровно настолько, чтобы Дэйв понял, что последняя фраза адресована ему:
— Привезете ее сюда, хорошо?