За своими недавними переживаниями я уже и не ждала звонка.
– Привет! – голос М. звучал глухо.
«Наверное, какие-то проблемы со связью», – подумала я.
– Извини, что так поздно…
– Ничего, – я нервно хихикнула. – У нас тут выдался веселый вечер. Потом расскажу. Как все прошло?
– Не особо… – он запнулся.
– Что, еще какие-то дополнения?
Сколько ж можно?!
М. громко выдохнул в трубку.
– Они не берут проект.
– В смысле? – я замерла, глядя на мужа, уютно устроившегося перед камином с книжкой. Похоже, за ужином я сумела если не поднять ему настроение, то, по крайней мере, перевести из состояния тихой истерики в состояние меланхолической задумчивости.
– Сказали, это слишком заумно для нашего зрителя. Что им скучно будет смотреть. Нужны герои попроще. И преступления не в сфере искусства, а такие… Бытовые.
– Подожди, – я сглотнула и медленно опустилась в кресло.
Муж поднял глаза от книжки да так и замер, на меня глядючи.
– Что значит – «попроще»? И какое «заумно»? Они же все знали уже на уровне презентации – о чем будет речь? Зачем было заставлять нас прописывать четыре серии? Да еще и столько раз переделывать?!
М. молчал.
Мне стало просто физически нехорошо. Тошнота поднялась к горлу.
Бессмысленность всего мероприятия, бесконечные часы, дни, недели, месяцы, проведенные перед экраном…
Испорченный отпуск, идиотские комментарии, к которым нужно было прислушиваться, чтобы вновь садиться за компьютер и переписывать, переписывать, переписывать.
– Это я виноват, – наконец сказал М. – Меня внедрили сверху, обязали главреда со мной общаться. Отказаться сразу она не могла – неудобно перед начальством. Поэтому решила поступить мудрее: притвориться, что слушается старших. А потом все равно сделать по-своему. Только теперь к ней не придраться: сказали разработать проект с М.? Разработала. А что не вышло – так это проблема М. и его сценариста.
– Ясно, – выдохнула я. – Пока.
И не дожидаясь ответа, повесила трубку.
– Что случилось? – обеспокоенно смотрел на меня муж.
– Проекта не будет, – сухо сказала я и вышла из гостиной в спасительную темноту коридора.
Тихо толкнула дверь дочкиной комнаты. Закинув руки кверху, та спала, тихонько похрапывая и выставив нежную пятку из-под одеяла. Я не выдержала, взяла ее на руки, крепко прижала к себе.
Она не проснулась.
Прошло шесть лет, а я до сих пор помню в деталях свои ощущения: гнев, обиду на судьбу, опустошенность.
У меня ничего не получилось. Снова.
Сколько бы я ни старалась, как бы ни работала – результатом оказывался лишь вновь разбитый в напрасных усилиях лоб. Наверное, все это время я шла не туда. Менее упрямый и более умный человек уже давно б сошел с пути, нашел другую тропу.