– Да, но ведь это не жизнь, – возражает он, – вот так вот, куда глаза глядят…
– Как посмотреть, – говорю я, – по-моему, не жизнь, если потом придется сказать, что я тридцать лет каждый день ходил в один и тот же класс или в одну и ту же контору.
Отец с удивлением отвечает:
– Я вот уже двадцать лет хожу на картонажную фабрику и добился-таки того, что стал мастером.
– Я ничего не хочу добиваться, папа, я хочу просто жить.
– Но я тоже неплохо пожил, – не без гордости замечает он. – Не зря меня избрали членом Ремесленной палаты.
– Радуйся, что тебе было так просто.
– Но должен же ты кем-то стать.
– Могу пока поработать в магазине у фронтового товарища, он мне предлагал, – чтобы успокоить его, говорю я. – Там я заработаю столько, сколько мне нужно.
Он качает головой.
– И из-за этого ты отказываешься от надежного места учителя?
– Мне уже много от чего пришлось отказаться, папа.
Он мрачно затягивается.
– Там тебе даже полагалась пенсия.
– Ах, да какой же солдат доживает до шестидесяти? В нас столько железа, что это проявится лишь потом. Наверняка окочуримся раньше.
При всем желании я не могу представить, что мне когда-нибудь будет шестьдесят. Я видел столько людей, которые погибали в двадцать. Я задумчиво курю и смотрю на отца. Я все еще чувствую, что это мой отец, но, кроме того, еще и славный пожилой человек, осмотрительный, педантичный, чье мнение мне совершенно неважно. Прекрасно понимаю, каким он был бы на фронте. За ним глаз да глаз, унтер-офицером он бы не стал никогда.
* * *
После обеда я иду к Людвигу. Он сидит за кучей брошюр и книг. Мне хочется поговорить с ним о многом, скопившемся на душе; у меня такое ощущение, что он может указать мне путь. Но сегодня он сам неспокоен, возбужден. Какое-то время мы болтаем о пустяках, потом он говорит:
– А сейчас мне нужно к врачу.
– Все еще понос?
– Нет, другое.
– Да что еще такое, Людвиг? – удивленно спрашиваю я.
Он молчит. Губы его дрожат. Потом он говорит:
– Не знаю.
– Пойти с тобой? Все равно мне нечего делать.
Он ищет фуражку.
– Ну пошли.
По дороге Людвиг время от времени украдкой поглядывает на меня. Он странно молчалив и подавлен. Мы сворачиваем на Липовую улицу и заходим в дом с маленьким унылым палисадником, где высажены чахлые кусты. Я читаю на белой эмалированной дверной табличке «Д-р мед. Фридрих Шульц, специалист по кожным, урологическим и венерическим заболеваниям» и останавливаюсь как вкопанный.
– Что случилось, Людвиг?
Он поворачивает ко мне бледное лицо.
– Пока ничего, Эрнст. Была когда-то опухоль. А сейчас опять.
– Но если больше ничего… – говорю я с облегчением. – Сколько у меня было фурункулов! Как грибов. Это все от суррогатного питания.