Неужели вам никогда не хотелось сделать что-то, что не было бы просто частью суеты?
– Это не имеет никакого значения, – алкоголь во мне мешал думать и подбирать слова, я имел трудности с построением фраз. – Кому какое дело… А потом, почему вы решили, что я никогда не пробовал сделать что-то? Откуда вам знать?
– Я? – он опустил глаза, похоже, осознав либо бессмысленность, либо беспочвенность своих нападок. – Не знаю, мне так показалось. Но все равно, дело, за которое мы взялись, стоит того, чтобы вложить в него любое количество сил и времени.
– И здоровья, – добавил я.
– Что?
– Я говорю: и здоровья тоже любое количество, вплоть до самого конца.
Он посмотрел на меня. Теперь он уже не был зол. В его взгляде было скорее понимание и сочувствие.
– Вам страшно? – спросил он. – Вы боитесь умереть?
Он сказал это как проявление жалости и сострадания ко мне, как будто я маленький и слабый, а он смотрит на меня свысока и жалеет. Мне не понравилось это.
– Нет, черт возьми! – сказал я. – Не спрашивайте меня об этом. По-моему, вы были свидетелем достаточно красноречивой сцены там, на мосту, чтобы не задавать мне таких вопросов.
– Да, – проговорил он. – Тогда почему?
– Что почему?
– Почему вы говорите мне «нет»?
Я опять хотел ответить что-то резкое, но передумал.
– Не знаю, – вместо этого спокойно сказал я. – Что-то внутри держит меня. Может, я и правда боюсь, но, пожалуй, не смерти. Хотя, возможно, и смерти, но скорее просто неизвестности – может быть так. Это ведь риск. Я пошел бы на любой риск, но если б знал, как и чем я рискую и что все зависит от меня. А здесь… Я ничего не знаю, и от меня ничего не зависит, – я улыбнулся. – Страх смерти – это тоже страх перед неизвестностью.
Он молчал. Потом сказал тихо и спокойно:
– Ну хорошо, если вы так боитесь, давайте прекратим это. Я больше не буду навязываться вам. Не хотите – не надо. Забудем все это.
– Серьезно? – я был удивлен, никак не ожидая услышать от него такие слова. – А как же вы?
– Ничего, – ответил он, – я подожду. Постараюсь найти кого-нибудь посмелее.
Я улыбнулся.
– Хм, – произнес я. – Интересно. Так что, я могу сейчас встать и уйти?
– Да.
– Вот так просто встать и уйти?
– Да.
– И никогда уже не приходить сюда, и не видеть вас, и не слышать об этой вашей операции?
– Да, – сказал он.
– И вы не будете звонить мне?
– Нет, – он был спокоен и тверд. – Если вам это не нужно, можете уходить.
Я не двигался.
– Та-ак, – протянул я.
Мне вдруг стало ясно, что я не могу уйти. Оставить все это? Забыть? Я вдруг понял, что больше никогда в жизни мне не встретится ничего подобного. И еще я знал, что жизнь долгая и я не раз пожалею, если уйду сейчас. Я буду чувствовать себя последним трусом и идиотом, если упущу этот шанс изменить что-то, раскрасить жизнь. И, черт с ним, можно и умереть ради этого. В конце концов все умирают – какая разница когда? Да, Сергей Степанович поймал меня. Как ни странно, поймал, убрав сети. Я чувствовал, что попался. Я не мог уйти. Хотя бы из чувства собственного достоинства – уйти значило бы признать себя трусом.