— Чего?! — Эдик сказал это так тихо, что врач, молодой парень-хирург, без споров пожал плечами, подумал и неуверенно произнес: — Переливание крови может и остановить гангрену…это дорого…
— Делай, — процедил Эдик сквозь зубы, вытаскивая пачку долларов. Врачи сразу ожили и забегали. Если у больных в этой больнице еще оставалась хоть капля крови, ее наверняка высосали в этот черный для них день. Позже, выздоравливая и размышляя, прогуливаясь по коридорам больницы и видя бледные лица уцелевших еще больных, Эдик размышлял об этом своим еще отравленным мозгом, который не только отметил сходство крови и нефти, но и родство российских олигархов. Эдик от нечего делать даже разглядел новый социальный закон сохранения, столь очевидный и привычный, что его до него попросту не замечали, закон чисто российский, не действующий только за ее пределами — «сколько нефти, крови или денег выпьет российский олигарх, столько же крови, нефти и денег потеряет российский народ». Это же очевидно. Это от недоверия. Олигархи не верят, хапают и удирают. Общее богатство не растет, а неизбежно падает.
Но пока врачи вливали и кололи, пичкали лекарствами и поили микстурами…целых три дня, по истечении которых хирург, ощупывая опавшую опухоль посветлевшей кисти задумчиво сказал: — Вообще-то, за это чудо…следует Господа благодарить, если честно. Но мы… тоже старались, Эдуард Максимович. За такое в советские времена такую бы премию нам отвалили, что…
— Такую — никогда, — сказал Эдик, отдавая хирургу всю долларовую пачку. Денег не осталось, но врачи купили ему билет до Москвы на свои кровные, как другу, снабдив жареной курицей на пропитание.
Только в Москве Эдик окончательно понял смысл этой чертовой гангрены — горький, как полынь, тяжелой, как чугун — или остатки яда все еще туманили мозги? Понял, когда ему сообщили о смерти Пузырева.
Иван Иванович Пузырев вышел из Российского музея и остановился перед проезжей частью, на тротуаре, ожидая, когда подкатит его «Мерседес», который выруливал с автостоянки поодаль здания, вдохнул горьковатый, уже с привкусом осени, теплый воздух всей своей грудью — и получил три пули: две — в сердце, одну — в середину лба, от тормознувшего в двух шагах мотоциклиста на Хонде, в темном шлеме и перчатках. Пузырев умер мгновенно. Об асфальт стукнулся брошенный пистолет с глушителем, а взревевший мотоцикл унес убийцу в поток уличного движения, и все…
Брошенный пистолет системы «Вальтер» милиция изучила уж с не меньшим тщением, чем сам Пузырев изучал в свое время живописные раритеты перед реставрацией. Единственный след никуда не привел. Пистолет чистый, нигде не «засвечен», но Эдик, выслушав следователя, в отличие от него твердо знал, кто направил пули — проклятый убийца Онищенко. Сбрендивший полковник. Сбесившийся маньяк. Они все там, в ФСБ, люди с перекошенной психикой, привыкшие решать все проблемы насилием. Преступники в погонах.