«Вот оно, стало быть, как... Ряженые… И ведь как всё просто: гаркнул по-немецки: «Ахтунг! Госбезопасность!» – и, вроде как, даже и удостоверений-ордеров уже не требуется... Ладно, вы поболтайте еще, ребята: раз уж у нас с вами пошла настоящая Игра-без-правил, живыми вам теперь отсюда всё рано не уйти, а не поболтать-то – чего ж? Мы вас слушаем, мы вас внимательно слушаем!..»
Тут как раз на пороге нарисовался третий – по всему видать, старшой:
– Шевелись бодрей! Копы будут здесь через четверть часа, а репортеры и того раньше. Тащите того, второго, жмура – в темпе марша!
С этими словами он опустился на корточки – обшарить карманы убитого, – да так и застыл вдруг, всмотревшись в его лицо:
– Стоять!! Вы кого мочканули-то, долбодятлы?!?
– К-как к-кого? – разом осевшим голосом откликнулся киллер. – Кого велено: этого самого «географа в штатском» – Ростошин, или как его там...
Старший группы, однако, уже взял себя в руки, и произнес с пугающим спокойствием:
– Это не Расторопшин. Косяк, бойцы...
– Вот черт, для меня все эти крекеры[63] на одно лицо… – повинился «полицейский». – Не, а кто ж тогда этот?
– Вам видней, – пожал плечами старший. – Вы лучше пока раскиньте мозгами: куда настоящий-то Расторопшин подевался?..
Котелок у старшого, отдадим тому должное, варил неплохо – оттого именно он и получил от ротмистра первую пулю, и как раз в тот самый котелок; подслушанный разговор был страх как интересен, но пора уже и честь знать – «жадность фраера губит».
Вторая пуля досталась «полицейскому», успевшему выхватить оружие, но так и не успевшему сообразить – откуда ведется огонь.
«Штатский» был самым умным – он сразу рванул к выходу, причем таким хитрым зигзагом, что шанс уйти у него определенно был: ротмистр сумел достать его лишь со второго выстрела, уже в дверях.
«Полицейский» меж тем надумал проявлять признаки жизни – тянуться, со стонами, к своему отлетевшему в сторону «кольту», – и у ротмистра возник даже на миг соблазн поберечь того пока живым, на предмет экстренного потрошения, но внутренний голос заорал: «Не жадничай! Перфекционист хренов!»; ладно – не талан...
Так, тыл зачищен... На улице по-прежнему царило мертвое безлюдье, но проверять – есть ли у троицы ряженых сообщники на задах, или то был чистый блеф, ротмистру не улыбалось совершенно. Исправно зависший по-над левым плечом «колобок» никакой опасности ни с тылу, ни спереди, вроде, не чуял, но хрен его знает, надежно ли это работает нынче, без черного-то камушка, – так что в направлении коляски с замеченным прежде пассажиром он двинулся, взведя курки обоих трофейных револьверов и