– А черт её знает! Всё одно, будто ватное одеяло пощупал. На ней штуки три стёганых халатов надето.
– О, даже халаты успел пересчитать! Ручонки шаловливые.
– Пошел ты к чёрту, Вовка! Вверг меня в авантюру с мятежом. А если они в милицию или в районное КГБ сообщат?
– Да брось! Чего по пьянке не бывает. Я бы мог себя наследником Хромого Тимура объявить или Чингисхана. А тебя – очередным пророком Магометом, если б ещё пару бутылок выпили! Не терзайся, не переживай. Экзотическое путешествие. Сафари! Кэмел-трофи!
– Но ты призывал их к мятежу! А вдруг они всерьёз воспримут?
– Не дрейфь. Банда басмачей у ворот КПП не появится. Наш легендарный Фёдор Сухов вместе с Будённым тут такого страху навели, что ещё лет сто никто не взбунтуется. Ладно, давай отсюда выбираться. Какое направление абориген рукой показал? А? Вспоминай!..
– Вовка! Опять заплутаем! Ты ведь только сейчас сказал туркмену, мол, дальше дорогу знаю.
– Ну… Мы ж предводители повстанцев, полководцы! Заблудиться, по определению, не можем! Каким бы я перед ним олухом выглядел? Ну чего ты переживаешь? Пойдем вдоль арыка, найдем в конце концов асфальт. Где асфальт, там машины. Тормознем кого-нибудь, подвезут. Только давай вспоминай, в какую сторону туркмен рукой махнул!
– Ох, Вовка! Не помню… Кажется, сюда, вправо…
– Кажется? Или точно?
– Кажется, точно…
– Эх ты! Одни хлопоты с тобой!
– Со мно-ой?!
– Ладно-ладно. Пойдем навстречу солнцу! – скомандовал Хлюдов и потопал по тропинке к дальним деревьям. Или миражам…
Тропинка оказалась нескончаемой. Она то шла мимо арыков, то вилась вдоль канала, то петляла между полей, засеянных хлопком, то исчезала на солончаках. Пыль, нещадное солнце. Чёрт! А ведь это декабрь! Позавчера, когда выезжали из Ашхабада, было прохладно, не более десяти градусов, а сегодня под тридцать. Шинели и фуражки они несли в руках, кители распахнули, от галстуков освободились, пуговицы рубашек расстегнули. Пот струился по лицу, по телу и противно стекал по позвоночнику мимо копчика и далее…
– Сволочи аборигены! – взвыл Хлюдов. – Куда-то завезли не туда. По моим прикидкам, давно должен быть асфальт! Я устал уже!
– Предлагаешь сесть и ждать попутку?
– Какую тут, на хрен, попутку дождешься. Если только арба проедет, и то через неделю. С голода умрём. Только вперёд! Ещё поищем.
Кто ищет, тот всегда найдёт. Когда силы окончательно иссякли, на горизонте блеснула лента дороги. Шоссе!
– Ура!!!
А что «ура»? Ну, на горизонте. Если не очередной мираж. До него ещё идти и идти. А он, паразит, является, как известно, воображаемой линией, отодвигающейся всё дальше и дальше по мере приближения к нему!