— Он вообще ничего не взял, — пробормотала я, — у меня абсолютно ничего не пропало. Его спугнули, что ли?
— Его спугнул этот рыжий, с наколкой.
Но до этого он успел обшарить вашу квартиру, причем искал, как вы говорите, что-то бумажное, если рылся в книгах, старых газетах и открытках. И это что-то для него очень важно, раз он решился ради этого человека убить. Не было никакой драки, а было хладнокровное убийство.
— Почему вы так решили? — недоверчиво спросила я.
— Как вы говорите, убитый лежал?
Я встала и показала ей, ведь наши с Тамарой квартиры были одинаковыми.
— Вот видите, убийца услышал, что кто-то открывает дверь. Спрятался вот тут, за углом, а потом сразу нанес удар вошедшему человеку. Вы же сами говорили, что в прихожей никакого беспорядка, все как было.
А если бы в таком маленьком помещении дрались двое здоровых мужчин, как бы выглядела ваша прихожая?
— Пожалуй, вы правы, — неохотно признала я, — но тогда, значит, мне повезло.
Потому что если бы не рыжий, то я бы вошла в квартиру и получила бы удар ножом.
— Думаю, вас бы он увидел в окно, — успокоила меня Надежда, — а рыжего он не знал, вот и пропустил.
Я перевела дух и рассказала ей про ключи.
— Понимаете, четыре ключа, а у меня на связке всего три, четвертый я выбросила за ненадобностью. И у бывшего мужа тоже было три.
— Очень интересно! — оживилась Надежда. — А вы раньше не давали ключи соседям или родственникам?
— В том-то и дело! У мамы ключей от моей квартиры нет, а у свекрови они были.
Висели на гвоздике в прихожей возле счетчика. Но я на них думать не могу. Свекровь пожилая, муж у нее сейчас вообще на улицу не выходит. Живут они в старой квартире на улице Марата очень уединенно, к ним редко кто заходит.
— Раз ключи на гвоздике висели, кто угодно мог зайти и копию сделать! — упрямо сказала Надежда.
— Но зачем? Зачем кому-то мои ключи?
— Вы уверены, что ничего не пропало?
— Абсолютно, — твердо ответила я. — Ну ладно, нам уже пора.
— Машенька, — в кухню вошла Тамара Васильевна, — все собираюсь тебе отдать.
Спасибо большое, узор я сняла. — Она протянула мне альбом с красивой вышивкой на обложке, увидев которую, Надежда сделала стойку.
— Какая работа! Кто же это вышивал?
— Родственница моего бывшего мужа, старушка славная. Умерла несколько лет назад. Я взяла этот альбом на память.
— А можно мне посмотреть? — Надежда протянула руку к альбому. — Обожаю старые фотографии, на них все такое красивое…
Я подсела к ней и раскрыла альбом.
— Вот она сама, баба Варя, в молодости — просто красавица!
— Да, очень хорошенькая… А это что за костюм — маскарадный, что ли?