Невеста
Я узнала этого человека. Передо мной, скособочившись и накренившись, словно небрежно врытое в землю огородное пугало, стоял придурок Квазиморда. Личной персоной.
– Ты… – выдавила я из себя. – Ты что? Что здесь делаешь? – Страх отпустил меня и обратился в отвращение и злость. – А ну пошел вон, урод!
– Д-дура, – сказал он и шагнул ко мне. – Я з-здесь для того… Для того чтобы…
– Скотина, – я кинулась к нему и наотмашь хлестнула по щеке. Раз, другой. – А ну дай пройти. Дай пройти, урод!
Он даже не стал защищаться. Лишь мучительно скривил и без того кривую рожу да скрючился пуще прежнего.
Я оттолкнула его и помчалась к дому.
«Этого только не хватало, – било мне в висок. – Ко всему не хватало мне только этого гада».
Телефон зазвонил, едва я, наскоро смыв под душем пошлость, подлость и грязь этого дня, выползла из ванной.
– Да, слушаю. – Мне хотелось удавить того, кто шумно сопел на другом конце линии. – Будете говорить? Или, может быть, помолчим?
– Алферьева, – сказала вдруг трубка голосом поганца Квазиморды, – знаешь, почему ты еще жива?
– Сволочь! – заорала я в ответ. – Чтоб ты сам подох!
Наутро не помог ни отечественный анальгин, ни заграничный алка зелцер. Голова раскалывалась так, что хотелось немедленно ее лишиться. О походе в институт не могло, разумеется, быть и речи. Прострадав до полудня, я, наконец, с грехом пополам заснула, а пробудилась, когда за окном было уже темно.
Холодильник ехидно подмигнул встроенной лампочкой и ухмыльнулся патологической пустотой. Минутная стрелка настенных часов дрогнула и встала вертикально, образовав с часовой прямой угол. Девять вечера. Чтобы не помереть с голоду, предстояло бежать к метро, где на площадке перед деревянной церковкой удовлетворял нужды немногочисленных покупателей магазин-полуночник барачного типа. Едва не подвывая от жалости к себе, я сунула руки в рукава пальто, а ноги – в сапожки. Я была уже в дверях, когда раздался звонок.
– Да пошел ты, – сказала я невинному телефону. – Козлина.
Я выбралась на лестничную клетку и захлопнула за собой дверь. Некстати припомнился вчерашний звонок подлеца Квазиморды. Что же он все-таки от меня хотел?
«Он хотел тебя спасти», – невесть откуда ударила в голову несравненная по степени вложенного идиотизма мысль.
– Дура, – сообщила я собственному внутреннему голосу. – Спаситель хренов, спасти он хотел. От кого?
«От смерти, – нашлось мое второе „я“. – Не будь его, тебя уже опознали бы в морге».
Похоже, симптом, подумала я. Беседовать с самой собой мне до сих пор не приходилось.
– Ступай, – велела я невесть откуда взявшейся настырной собеседнице, Машке номер два. – Пошла вон.