А тем временем на улице становилось всё светлее. Она с упоением встречала новый день, всё ещё переживая за те перемены, что творились в её жизни.
***
Боялся ли Петр за свой выбор? Нет. Он ликовал. Когда то давно, вместе с отцом, они начали весь этот масштабный эксперимент. Когда то давно, один несносный мальчишка, слишком умный для других людей, смог всё это прекратить. Одним своим побегом, он поставил под удар все многолетние труды. Но ему было этого мало, он не только уничтожил всё то, что отец Петра создавал годами, он умудрился убить его. Возможно, он думал, что таким образом остановит всё это. Петру было четырнадцать, когда он ворвался в кабинет отца и застал его мертвым.
С тех самых пор он не жил ничем, кроме жгучего желания отомстить. Он не забросил разработки отца, при этом страстно разыскивая того, что лишил его родителя. Глядя на хрупкую фигуру девочки на фото, он задумчиво потёр подбородок. Пётр ещё слишком мало знал об этой девочки, но какое это имело значение? Она талантлива и это всё что его сейчас беспокоило. Если она та, кто ему нужен, он узнает об этом. Через год, два, десять лет. Такое от него не спрячешь. Особенно, если эта ласточка будет под его крышей.
Тонкий лучик надежды уже зарождался в нем. А что если это ребенок Александра? Такой талант ведь переходит с генами?
В его кабинет легкой походкой вошла Диана, рассеивая воспоминания из дурной головы.
— Все готово. В больнице её уже жду.
— Это превосходно. — лениво обернувшись, он сверкнул белоснежной улыбкой. — Следи за ней. Я хочу, чтобы мне докладывали обо всем происходящем.
— Что если мы ошиблись? — прочистив горло, спросила Диана.
— Я не ошибаюсь, милая. А вот ты, вполне могла допустить ошибку. — нагибая голову в разные сторону, он пытался поймать её взгляд, который не моргая смотрел в пол.
— Тогда ты поплатишься за свою ошибку. Проследи за девочкой, но чтобы никто не помогал ей, это понятно? Уходи. — как только дверь просторного зала захлопнулась, Пётр подошел к окну и закурил сигарету.
— Ну что, Перова Варвара, даже я пожелаю тебе удачи.
***
27 сентября 2008 год.
“Привет дорогой дневник. Меня зовут Варя, и мне 9 лет. Моя мама говорит, что писать на бумаге проще, чем говорить в лицо. Наверное, именно поэтому, ты сейчас в моих руках. Я никогда не была писателем, порой, для меня будет трудно, а для тебя не понятно, о чем я пишу. Ну и пусть! Ты создан не для того, чтобы понимать меня.
Моя мама уже несколько часов везёт меня в больницу. Мне должно быть обидно, страшно, но мне просто не по себе. Сейчас мне не о чем говорить с тобой, просто хотела, чтобы ты знал, когда всё это началось, и когда это должно закончиться.”