Аркадия от корки до корки – от доски до доски – проштудировала «дневник» в потертом кожаном переплете. Сперва подряд, потом вразбивку, выбирая запомнившиеся места, потом и вовсе наугад. Она изучала Тетрадь с изумлявшей саму себя сосредоточенностью, словно искала в ней какую-то тайну. Очень нужную, без которой жизнь – не жизнь. Читала и перечитывала почти не поблекшие за столько лет «дневниковые» записи, письма и прочие бумаги, рассматривала оставленные прадедом «сокровища».
И вспоминала. Бабушка тогда строго-настрого запретила звать кого-нибудь на помощь, и Аркадии пришлось вести ее самой. Сильно ослабевшую, задыхающуюся при каждом шаге, чуть не теряющую сознание, но непреклонную в своем стремлении добраться до «сокровищницы» и «передать внучке бразды правления».
Передала. Успела.
Разглядывая драгоценности – вот приваловской работы, вот Фаберже, вот вовсе старинные, – Аркадия начала ловить себя на странном, удивительном ощущении. Всматриваясь в прихотливые золотые завитки, в завораживающую игру камней, словно живущих своей собственной жизнью, она как будто слышала мысли тех мастеров, что склонялись когда-то над этими кольцами, брошами, ожерельями. Давным-давно никого из этих людей нет в живых, а мысли – вот они. Драгоценности говорили с ней, Аркадией. Говорили ясно и внятно.
Когда-то давным-давно она читала в какой-то книжке, кажется, это была купринская «Олеся», как умирающая ведьма передает «наследнице» свой дар: не столько словами, сколько прикосновением. Аналогия, конечно, выходила очень отдаленная, но все же что-то в этом было. Пробудившийся вдруг в ней интерес к ювелирному делу был не просто типично дамской любовью к драгоценностям, отнюдь. Аркадию не обуревали мечты о том, как приятно было бы носить вон те или эти серьги или кольца. Ее притягивало именно ювелирное дело. Вряд ли Живанши или Диор мечтали носить свои шедевры, хотя бы потому, что шедевры они производили преимущественно «для дам», – нет, они мечтали одеть в свои платья «весь мир». Ну, условно говоря, «весь мир». Им нравилось видеть, как придуманные ими шедевры делают прекрасных женщин еще прекраснее. Аркадия чувствовала теперь что-то подобное.
Это было очень странное чувство. Немного похожее на самое-самое начало пылкого романа. Когда романа еще и нет, только искра какая-то в глазах, да смутное, но острое предчувствие. И тяга. Неудержимая тяга. Потому что это была именно тяга. Иррациональная, почти мистическая. Как будто бабушка перед смертью передала ей наследственную «ювелирную жилку». Правда, проявилась эта жилка лишь спустя изрядное время, но ведь и зерно, брошенное в землю, прорастает не за одну секунду и даже не за один день.