— Исчерпывающий источник, — хмыкнул Киан.
— Суть не в этом, — примирительно подняла руки я, — А в том, что ты её упомянул… Почему?
— Потому что одна из них сидит на пассажирском сидении моего авто.
Я замолкла. А потом всё же издала звук. Чем-то он напоминал утиное "кря’… А может, мне показалось…
— Ты знаешь, кто я? — по слогам спросила я.
— Знаю, — улыбнулся Киан, вновь отвернувшись к дороге.
— Но… как это возможно? — пробормотала я, — Я думала, я не оставляла следов…
— Ох, ты наследила дай Боже, — хмыкнул Киан, а затем посмотрел на меня, — Но я за тобой подчистил.
— Стой… Так ты приехал… — начало медленно доходить до меня.
— Да, я приехал в Россию за тобой. Ты не должна была быть там. Здесь твоё место.
— Здесь? В Италии? — я вытаращилась на него.
— Здесь — рядом со мной, — объяснил Киан.
Да уж, объяснил…
— Стоп, стоп, стоп! — я закачала головой, — Так это похищение?!
— Если учесть, что ты здесь по доброй воле, то нет, — заметил этот… похититель!
— Я буду кричать! — всерьёз предупредила я.
— А вот этого не надо! — тут же отозвался Киан, — На коренных жителей Ирландии крик Банши действует по-особому.
— И как, позволь узнать? — тут же заинтересовалась я.
— Всему своё время.
— Да ладно! — я всплеснула руками, — А то, что меня выкрали из родной страны под видом рекламного тура, я должна принять, как подарок от Санты?
— Не впутывай в это Святого Николая, вы из разных канцелярий, — поморщился Киан.
— Я тебя сейчас ударю, — призналась я.
— Ладно! — он на секунду оторвал руки от руля, поднимая их вверх, — Ты — Банши. Потомственная. Ирландка.
— А-ха-ха! — совсем не искренне посмеялась я, — Я — русская. Спроси у моей бабушки.
— Значит, ирланды были где-то в предках, — ничуть не смутившись, уступил Киан.
— И? — я выжидательно посмотрела на него.
— И… тебе досталась наследственная сила, которая чёрт знает — как просыпается в носителях ирландских корней и не даёт им нормально жить всю жизнь.
— Это самое странное похищение из всех, — развернувшись лицом к дороге, подытожила я.
— Тебя часто похищали? — поднял бровь Киан.
— Нет, но я предполагала, что будет багажник и кляп, а не рассуждения о моих корнях в Италии.
Киан вновь усмехнулся, а потом вырулил машину к одному из поместий, дорога в которое шла через просторную садовую зону, где росли виноград, виноград, виноград… ещё что-то, чего я не разобрала… яблоневые деревья…
— А ты неплохо живешь, Киан, — заметила я.
— Это дом Шона. Он здесь отдыхает в летний сезон, — выезжая на гравийную дорогу и останавливаясь перед внушительного вида особняком, сказал ирландец.