Урок шестнадцатый — Искусствоведение
Тема: реставрация
Первым чувством, вернувшимся к нему, было не зрение и не слух, первым было ощущение чистоты. Он осязал её каждым сантиметром тела, которого казалось хрусткое постельное белье. Ему подумалось, что оно обязательно окажется белым. Макс никогда не был чистюлей трясущимися над каждым пятном на одежде, но события последних дней, их кровь, боль, грязь, видят боги, он был рад почувствовать хоть что-то хорошее, пусть даже такую мелочь как чистое постельное белье.
Макс открыл глаза. Картинка была расплылась, он напрягся, бессознательно пытаясь подняться. Бок тут же дёрнуло разрывающей внутренности болью.
— Тихо-тихо, — раздался голос, ему на лоб легла прохладная рука, — Уже все.
На Грошем склонилось светлое пятно, в котором с трудом можно было опознать человека.
— Вот так.
Рука пропала, предплечье едва заметно кольнуло, и все снова стало неважным: и боль, и чистота, и светлые пятна.
Второй раз он очнулся спустя несколько часов, или дней, время потеряло для него размеренную четкость. На этот раз мутная пелена перед глазами истончилась и сквозь нее проступили предметы, отделанные кафелем стены, светлый потолок, прямоугольные лампы. И ни одного окна, машинально отметил Макс. Сбоку слышался тихий и какой-то шуршащий писк, созвучный ударам сердца. Лицо опоясывала пластиковая трубка, подающая в нос кислород, к сгибу локтя пластырем крепилась игла капельницы. Грудь опутывали провода и датчики. Тугая повязка чуть выше пояса мешала дышать.
— С возращением, — раздался голос.
Макс повернул голову и встретился взглядом с молодым всего лет на пять старше мужчиной в белом халате. Врач скупо улыбнулся, но внимательные голубые глаза остались серьёзными. Он посмотрел на монитор, а потом, склонившись к самому лицу парня, четко проговорил:
— Вы в амбулаторном блоке Императорского бункера. Я Маркелов Грант, дежурный хирург. Вы меня слышите? Понимаете?
— Да, — ответил парень, вопреки ожиданиям голос прозвучал громко, хоть и надтреснуто, будто после простуды.
— Хорошо, — врач снял с шеи стетоскоп и приложил холодную трубку к груди, — Назовите ваше имя, возраст, пол.
— Грошев Максим, восемнадцать лет, пол мужской… был. Надеюсь, вы меня не прооперировали.
— Оперировал, — не смутился Грант, убирая стетоскоп. — Но чуть выше. Помимо сотрясения и отравления газом у вас проникающее ранение правого подреберья. На сантиметр в сторону и попрощались бы с печёночной веной. И с жизнью.
Макс вспомнил, как у него в очередной раз подкосились колени, как он пытался совладать со слабостью и выпрямиться, вырваться из хватки Кирилова. И видимо ему это удалось, всего на сантиметр за миг до удара. Наверное, на его лице что-то отразилось, потому что врач, нахмурившись, спросил: