Торопится Васька, волнуется. Сердце бешено колотится. Разум подсказывает: не торопись. Но руки не слушаются, трясутся. За первым мешком вниз полетел второй, третий, четвертый… Понимает Васька – хватит! Больше не унести. Но жадность, как жаба в крынке сметаны, будет лакать, пока не захлебнется. Выкинул еще два мешка, повернулся, надо спросить у Гришки, еще или нет?!
Выглянул Васька из творила… и не понял, что происходит. Может, в глазах от мешков с соболями рябит. Или со зрением от темноты плохо стало, разволновался. Под лабазом над мешками люди стоят… Где Гришка? Нет Гришки. Внизу, поднимая на него стволы, нахмурили брови сойоты. Пятеро.
Ужас охватил Ваську! Сердце охолонулось кровью и остановилось. Руки, ноги, тело, стали чужими, неподвластными. Судорога перекосила лицо. В глазах замерз страх перед смертью.
Сколько так продолжалось? Секунды, минуты, а может, вечность. Смотрит Васька вниз на тувинцев, слова сказать не может. Где-то в голове булькает трепетная мысль: сейчас убьют. Вот-вот, из черных дырок метнется обжигающий огонь. Сознание трепещет: пусть лучше, убьют.
Сердце Васьки стонет: поймали!.. На месте воровства, за руку поймали… И кто? Не свои, не русские. Сойоты. У них другие законы тайги.
Однако никто пока не стреляет. Это дает хоть какой-то шанс на жизнь. Сознание начинает лихорадочно оценивать ситуацию. Пятеро. Откуда они взялись? Как успели подойти незаметно? Где Гришка? Нет Гришки. Убежал Гришка, бросил ружья, не предупредил. Может, как-то договориться?! Вероятность маленькая, но выхода нет. Первым делом, надо как-то стабилизировать обстановку. Васька начинает что-то лопотать:
– Да я… вот тут… – и не находит слов.
Сойоты молчат. Каждый из них знает, кого они поймали. Им не нужны объяснения. Один из них что-то сказал Ваське, махнул рукой. Васька не понимает тувинского языка, но понял: слезай. Ваське страшно, не хочет и не может идти к своим убийцам. Он что-то мычит, качает головой, пятится назад, в лабаз: там безопаснее. Грохнул выстрел. Пуля ударила в доску над головой, отколола щепу. Тот, кто стоял справа, передернул затвор карабина, выкинул гильзу, загнал в патронник новый патрон, показал пальцем себе на висок: следующая будет в голове!
Понял Васька. Затрясся телом, как холодец. Однако делать нечего, начал спускаться. От лихорадки лестница дрожит, лабаз на толстых столбах качается, с крыши снег сыплется. Ноги подкашиваются. Голос чужой, загробный, просит, объясняет:
– Мужики!.. Простите!.. Бес попутал!.. Больше никогда… в жизни!.. Бес!.. Простите!..