Я улыбаюсь и сажусь рядом с ним на поблекшую траву.
― Давно ждешь? ― спрашиваю я.
― Где-то час, ― отвечает он.
― Ой. Извини. Мы с мамой выбирали папе подарок на день рождения… Что читаешь? ―
я замечаю книгу в его руках.
― Потрясающую книгу, ― говорит Ангел.
Я усмехаюсь и пытаюсь разглядеть обложку. На светлом фоне изображена красная
бабочка.
― Запчасть Импровизации? ― я вопросительно смотрю на Ангела. ― Аль Кво… Кво…
― Квотион, ― с улыбкой говорит он. ― Здесь стихи автора и его прозаические
миниатюры.
― Хмм. И как? Интересно?
― Шутишь? Это изумительно, гениально! ― его глаза загораются, как новогодние огни.
― Вот, ― он раскрывает книгу и листает ее, ― послушай:
59
Когда меня спросят: "Кто ты?", я промолчу, не найдя ответа. Можно вместить все
аспекты бытия в короткое слово "я", прочертив на лице многозначительную улыбку, можно
пуститься в долгие рассуждения, неуверенно нащупывая отточенными плавниками слов
материю псевдофилософии, можно вскрыть собственную душу, перефразировав ее в условный
ответ, который в любом случае окажется не по размеру вопросу, как любимый в детстве
свитер с годами становится мал. Потому что в глазах задающего вопрос ты всегда будешь
иным, чем тот, кем ты знаешь себя изнутри. Потому что каждый из нас видит в первую
очередь себя, многократно отраженного в чужих лицах. Мы, как симфонию по нотам,
разбиваем этот мир на собственные болевые точки. Когда меня спросят: "Кто ты?", я
загляну в глаза собеседнику, узнавая человека. Одержимому верой я отвечу, что я атеист,
одержимому одиночеством я скажу, что я муж и отец, ищущему ответов я назовусь дураком.
И тогда ответ станет равен вопросу, но ничего не расскажет обо мне. Когда меня спросят:
"Кто ты?", я уверенно отвечу: " Я - никто. Я фрагмент, осколок зеркала мира, мелькнувший в
твоих руках на долю мгновения, прежде чем исчезнуть навсегда." А ты, задающий вопросы,
ищущий ответов, кто ты?
Ангел переводит взгляд на меня и натягивает выжидающую улыбку.
― О, ― кратко произношу я, потому что не знаю, что должна сказать на это.
― Как тебе? ― интересуется он. ― По-моему, гениально, ― улыбка Ангела становится
восторженной. ― Аль Квотион просто потрясающий! Я его фанат! Сколько правды, сколько
смысла в его словах. Невероятно… Просто невероятно!
― Этот… Аль… твой любимый писатель, получается? ― спрашиваю я.
― Ну, он не то что бы писатель, ― тихо ухмыляется Ангел. ― Но да, в общем-то. Я его
обожаю, ― а затем его глаза начинают сверкать. ― Он пишет стихи, и у него всего одна книга,
― он кивает подбородком вниз, на раскрытую книгу. ― Если хочешь, кстати, можешь взять,