Я практически дошла до машины, когда услышала, как кто-то зовет меня. Оглянувшись, увидела, что это Эбби. Она бежала вниз по травянистому холму к служебной парковке. Я попыталась вытереть доказательства моего фестиваля слез.
– Что случилось, Эбби? – поинтересовалась я, когда она приблизилась.
Она запыхалась от бега, но все равно говорила.
– Я пыталась поймать вас, – она уперлась руками в колени, глубоко дыша. – Я хочу пригласить вас на мое выступление в воскресенье. Я не была уверена, что у меня это получится, но всё вышло.
– Выступление? Чем ты занимаешься?
Она стояла, прижав руку к боку. К счастью, на мне были солнцезащитные очки, так что, когда она, в конце концов, перевела дух и подняла глаза, не заметила моих слез.
– Я пою. Это как вечер открытого микрофона для детей. Полагаю, что-то новенькое. Для участия тебе должно быть не более семнадцати лет и их проводят только днём по воскресеньям. А не тогда, когда клуб открыт для ночных развлечений.
Она подняла пальцы, чтобы показать кавычки на словах «ночных развлечений», словно это было так банально для неё.
– Пожалуйста, приходите. Несколько других ребят из класса тоже придут. Для меня многое будет значить, если вы там будете.
– Как насчет того, чтобы ты прислала мне адрес на e-mail, а я сделаю все возможное, чтобы прийти?
Я не могла сказать девочке, что горевала из-за утраты единственных отношений, которые когда-либо хотела иметь. Это был её звездный час, и я была уверена – она будет великолепна. Просто не знала, как буду чувствовать себя в воскресенье. Пока что, эта неделя походила на американские горки взлётов и падений, от хороших дней до плохих, от периодов, когда я с трудом могла оторвать голову от подушки, до дней, когда храбрилась, чтобы сделать это. Я понятия не имела, какую версию меня буду представлять из себя в воскресенье.
– Спасибо, мисс Грей, до воскресенья! – тяжело вздохнув, она посмотрела на склон и бросилась бежать.
По возвращении домой я плюхнулась на диван и перечитала все пять открыток. В мыслях я могла слышать, как Эван играл на рояле, пел песню, и вновь чувствовала её. Особенно после той открытки, которая пришла сегодня. Возможно, он вовсе не уезжал, а я снова отталкивала его. Я не хотела, чтобы он уходил. Я хотела, чтобы он остался. Со мной. Я хотела повернуть время вспять к тому воскресному утру, и никогда не читать чертово смс. В конце концов, он наверняка собирался рассказать мне, что оно означало. Вместо этого я прочла его, предположила худшее и все разрушила. Сколько бы не пыталась убедить себя, что он солгал, что совершенно не изменился – мне с трудом верилось в это. В тех дурных мыслях не было ни грамма правды, лишь образы того, что он вновь может бросить меня, терзали мой испуганный разум. И черт возьми, я знала, что он этого не сделает. Я знала его. Он так не поступит. Черт, я так сглупила!