Вставать не хотелось - с ночи на ногах. Лежали расслабленно, отдыхали. Понтрягин выплюнул обкусанную травинку:
- Сталина нет. Он бы навел порядок.
- Ты прямо как моя матушка. Та на усатого просто молится. А батя покойный, наоборот, бывало, как услышит про Сталина, так: "Жить стало лучше, жить стало веселей - шея стала тоньше, но зато длинней!" И замолчит. Отца у него - дед лоцманом был, иностранные суда водил - замели в тридцать седьмом за шпионаж. Десять лет без права переписки. В сорок втором похоронка пришла - умер в Печерлаге. А штемпель архангельский. Вот так. Сестренка, самая маленькая, в войну с голода померла. Старшего брата в июле сорок первого призвали, а в сентябре уже погиб под Воронежем. Всякого нахлебались. Только что не сослали, да и куда ссылать-то из Мезени? А все равно разметало семью по белу свету. Я для того и лез на исторический, чтоб во всем разобраться. Хрен там! Ерундовинка-с, ошибочка малость вышла, теоретическая, насчет борьбы классов в бесклассовом обществе. Короче, сплошное торжество социализма - и концы в воду.
- Зато он войну выиграл, - не сдавался Понтрягин.
- Ага, малой кровью... - Постников умел говорить до отвращения ехидным голосом. - И цены снизил, индустрию завел, колхозы...
- Да-а, а че?
- Шланг через плечо! В НКВД служишь, а не знаешь, как зеки социализм строили. Так что помолчи, Сашок. И вошше, топать пора.
Постников, кряхтя и охая, попробовал встать и тут же повалился обратно.
- Ноги, зараза, не держат... Верст с полста с утра отмахали. Эх, курнуть бы...
Он сунул пальцы за отворот пилотки, вышарил заначку - сплюснутую кривую "астрину". Понюхал, картинно закатывая глаза, бережно вложил обратно. Спички сгинули на переправе, а пилотка на голове почти не намокла.
- Наверное, тут придется ночевать. - Вздохнул: - Вхолодную, без костра. Комаров нет...
- А че, Васек, классно, - обрадоваллся Понтрягин. - Моху надергаем сухого. Отоспи-имся! За всю мазуту!
- А ты, Тукташ, что скажешь?
- Идти нада, товарищ ефрейтор. Старший лейтенант смену делает.
- Соображаешь. Слышите, машина гудит? Далеко, километров пять отсюда, а, может, и все десять. Выходим на дорогу, берем попутку и рвем на старое место. Если все тихо, сидим, ждем, сопли жуем. Придумываем, как половчее соврать насчет кобеля. А если нас самих уже ищут, тогда, коль сами и найдемся, меньше дрючить будут. Поваляемся ещё с полчасика и двинем.
Понтрягин, недовольный, попробовал нахмуриться, но тут же изобразил губами и бровями восторг и восхищение.
- Васек, а четко ты того жлоба. Замочил, как сваркой срезал. Боксом занимался, да?