Денар шел между рядами тел, отдавая последнюю честь воинам, павшим ради его принципов, или правильнее сказать – ради его тщеславия. Все эти люди могли быть сейчас живы, если бы он усмирил собственную гордыню и принял деньги Пророка.
В этом случае он никогда не узнал бы его настоящую личность. Возможно, и к лучшему. Жил бы себе спокойно до тех пор, пока случайная пуля не отправит в иной мир. Счастье – в неведении, сказал кто-то из мудрецов. Интересно, этот человек задумывался, насколько он прав?
Однако прав и Уорд – покойников нужно сжечь, и поскорее. Жара делала свое дело, и сладковатый запах разлагающейся плоти становилось трудно переносить. Денару пришлось подавить в себе желание исторгнуть обратно первый за два дня обед.
Все же возле одного тела он задержался.
Образ Серрана расплылся и стал каким-то… нечетким. Это еще он, и одновременно уже не он. Смерть постепенно заявляла свои права на тело. Губы приняли синеватый оттенок. Кожа стала изжелта-бледной, под ней больше не чувствовалось биения жизни. Тонкие руки выглядели так, будто сделаны из воска. Под ногтями осталась грязь странного иссиня-черного цвета…
Денар разжал кулак и увидел, что его собственные ногти оставили на ладонях кровавые следы.
Наемник
К тому времени как они с Уордом закончили все приготовления, уже стемнело. В крепости нашлось немного дерева, а рубить рощу с фруктовыми деревьями Денар не решился. Эта роща смогла пережить даже самих Бессмертных – было бы кощунством уничтожить ее сейчас. В ход пошли шесты, ткань палаток и сухие кусты.
В одной чудом не разграбленной поклаже нашлось четыре больших флакона с ароматными маслами, наверняка стоивших целое состояние. Денар не задумываясь использовал их содержимое для того, чтобы пропитать основание огромного погребального костра.
Тела пришлось сложить штабелями, одно на другое, чтобы предать их огню. Стоя у огромной кучи трупов, обложенных сухими ветками, кусками ткани и вообще всем, что только может гореть, уставший и мокрый от пота, Денар понимал – нужно сказать какие-то последние слова.
Но он все молчал.
Не потому, что не мог найти нужных слов, скорее потому, что понимал: погибшим уже все равно, и что бы он сейчас ни сказал – будет полнейшей ерундой. Разве сможет пустая болтовня вернуть мертвых к жизни?!
Стоявшие рядом Сейдин и Уорд держали в руках зажженные факелы.
Маг передал свой факел Денару и нарушил тишину.
– Смерти нет, – сказал он, – все мы пришли из Архэ и вернемся туда. Наша жизнь в том понимании, в котором мы ее знаем, – всего лишь вспышка в бесконечном круговороте. Мы меняем форму, меняем обличья, но никогда не прекратим свое существование в Великом Потоке.