— Мы, рабочие, и сами править сумеем. Без царя, а правительство рабочее! — зычным голосом отозвался стоявший рядом мастеровой в распахнутом кафтане и картузе, с красивыми тонкими усами.
— А это Мартын с Литейного. Рабочий, но образованный. И народ зажигать умеет, — сказал Тарас.
Не все, однако, были согласны с пламенными ораторами.
— Что они говорят? Как это без царя? Константин народу волю дал.
— Республика нужна! А насчет Наполеона он, видно, у Булгарина вычитал.
Казбек пригляделся к Мартыну. Обычный мастеровой. В руки въелась сажа и машинное масло. И мозоли есть. И все же чувствовалось в нем что-то ненатуральное, словно артист умело играл. В театрах чеченцу довелось бывать. И плохо вымытое лицо Мартына казалось знакомым.
Заметив Каховского, Бакунин указал на него.
— Вот единственный декабрист, которому можно верить! Он не стал при Константине с Муравьевым ни богат, ни чиновен. Не болтал о цареубийстве, а убивал. Россия еще узнает Каховского!
Не говоря ни слова, тот подошел и встал рядом с Бакуниным. Толпа захлопала.
— Слышали, Кулакова побили и квартиру разнесли? Чего нам бояться? Айда громить Креля! Грабь награбленное! — крикнул Мартын.
— Громи! Жги кровопийцу!
Толпа ринулась к особняку заводчика. Под ее натиском рухнули ворота. Расшвыряв охрану, мастеровые бревном высадили двери. Посыпались стекла. Из окон полетели зеркала, мебель. Не так грабили, как крушили и ломали все подряд. Вот уже из-под крыши повалил дым.
Тарас охотно присоединился бы, не повисни у него на руке Варенька. У чеченца загорелись глаза.
— Слушай, где генерал?
— Зачем тебе генерал?
— Я русский закон знаю: пока не скажет генерал, грабить нельзя!
Какие-то шустрые ребята уже рассовывали по карманам выброшенные из окон вещи. Мартын приплясывал, распевая во все горло:
Бога нет, царя не надо,
Мы правителя убьем,
Податей платить не будем
И в солдаты не пойдем!
Вдали, возле Фонтанки, поднимался дым. Оттуда валила возбужденная толпа мастеровых.
— Контору и особняк Жукова разгромили и сожгли, сам еле ноги унес!
— И Торнтона разгромили, всех англичан в болото побросали!
— Вот он, русский бунт — бессмысленный и беспощадный, — задумчиво произнес невысокий господин с пышными черными бакенбардами.
— Тебе, барин, бунт не нравится? А не хочешь ли понюхать рабочего кулака? Он у меня весь в отборном табаке.
На господина грозой надвинулся здоровенный мастеровой. Низенький обладатель бакенбардов не дрогнул, только перехватил поудобнее трость с тяжелым свинцовым набалдашником.
— Опомнитесь! Это же Пушкин! — воскликнула Варенька.
Кавказец загородил собой поэта, положив руку на кинжал.