- Вас мне порекомендовала русалка по имени Сафира! – сказала я, представляя живого Цоя. Для меня это сложнее, чем представить живого Ленина, хотя надписи в моем подъезде убеждали меня в обратном.
- Проходите… - сказал тихий голос, и перед моим носом, прямо рядом с «главным входом» открылась незаметная дверь. Не в жисть бы не подумала, что вход здесь, а не в темной, полузатопленной пещере…
Я поспешила воспользоваться приглашением и очутилась в маленькой уютной прихожей. На полу лежал половичок, об который я вытерла босые ноги. В прихожей стояли стулья для посетителей, покрытые толстым слоем пыли.
- Здравствуйте, Годвин… - поздоровалась я, так и не увидев хозяина.
- Проходите… Не стесняйтесь… - раздался голос откуда-то за полуприкрытой дверью. Я вошла и обалдела. На стене были развешены дипломы, грамоты, сертификаты, причем так плотно, что цвет обоев разглядеть мне не удалось.
На кресле за столом сидел старичок в длинной мантии и в тапках на босу ногу. Он сосредоточенно что-то писал. На мантии не было свободного места… Вся она и сзади, и спереди была увешена орденами и прочими наградами, смахивая на Кремлевскую елку. Не хватало только дождика на шее и звезды на голове, чтобы начать водить хоровод. Взглянув ноги чародея, я поняла, что тапочки тоже были с орденами. Представлять трусы бедолаги я не стала…
Дед оторвался от своей писанины, спрятав журнал «Телегид» за 2007 год в стол, и уставился на меня. Мои подозрения усилились. И разочарование тоже. Элвис Пресли, все же умер… Good night, sweet prince…
- Не будем терять время. Быстренько излагайте суть Вашей проблемы. Очень быстро! Я просто очень занят, и скоро ко мне придут посетители. Я и так из-за уважения к Сафире, решил принять Вас без очереди… - понизил голос старик, потирая длинную бороду. Он напоминал мне Старика Хоттабыча, увешенного наградами, как адмирал-майор третьей пехотной дивизии из двух человек сухопутного казачьего войска имени Ивана Сусанина.
- И кто к Вам должен прийти? Может быть, я подожду немного… Пропущу, так сказать, человека… ему-то сто процентов нужнее… - елейным голосом начала я, стараясь придать своему лицу обычное выражение.
Дед подглядел в свою книгу и гордо выдал: «Майкл Джексон».
- Я подожду… Пусть приходит…. Но есть у меня предчувствие, что он не придет… - осторожно начала я. Жаль, я не вижу своего лица в этот момент.
- Как не придет?! – возмутился старик,- Не морочьте мне голову! Придет он, куда денется!
- Помер он, - едва сдерживаясь, произнесла я самым грустным голосом, на который только была способна.