- «Блюберд», это Вышка, где вы находитесь? - Что-то голос у диспетчера изменился, как будто выше стал, «петуха пускает» от волнения, что ли, или женщина у микрофона? (Странно, я еще способен это замечать в такой ситуации?..)
- «Блюберд», это Вышка, где вы находитесь? - уже почти крик.
- Да отъ..есь вы от меня!.. - Ой, у меня что, кнопка на передачу сейчас нажата была?.. - Вышка, здесь «Блюберд», двигатель остановился, полосу наблюдаю, включаю фары.
Слышу радостный крик по радио:
- «Блюберд», это Порто-Франко-контроль, огни наблюдаем, полоса свободна!..
Сразу же вырубаю посадочные огни — вообще-то это большая глупость была их включать, если вдруг что «коротнуло» в проводке, вполне мог полыхнуть, как факел... Что там советовал внутренний голос? Закрылки не трогать? Не будем... Высота заметно падает, все-таки «Сессна» не планер-паритель...
Полоса все ближе, иду с явным перелетом, перестраховался с высотой... И скорость великовата... Нет, закрылки выпускать все равно не буду... Нормально, чуть доворачиваю под ветер, «лишняя» скорость уходит, «Сессну» сносит вбок, и я с изрядным «козленком» опускаю самолет на задние колеса почти в середине полосы, быстро выравниваю нос по оси ВПП и по инерции качусь куда-то в сторону вышки, даже не пытаясь тормозить. А, еще ветер поддувает откуда-то сзади...
Наконец, я отруливаю на грунтовую полосу безопасности сбоку, самолет останавливается, пора докладывать:
- Порто-Франко-контроль, здесь «Блюберд», посадку произвел, полосу освободил, давайте санитарку и пожарных...
Не слушая восторженных воплей по рации, отключаю все, трясущимися руками снимаю наушники и буквально вываливаюсь из кабины наружу. Блин, как же меня колотит-то... Снаружи нестерпимо воняет бензином — встречным потоком воздуха его распылило по всему хвосту.
Добираюсь до дверцы со стороны Джима, пытаюсь вытащить его из кабины, но тут к самолету буквально «подлетают» санитарная машина и пожарка, завывая сиренами, вот концерт-то получился, по заявкам пилотов-любителей... Меня довольно бесцеремонно отпихивают в сторону, Хокинса быстро вытаскивают из кабины и укладывают на носилки. Я только успеваю сказать парамедикам:
- Время наложения жгута написано, противошоковый укол сделан...
Ближайший из них мне кивает, что «понял», и раненого увозят. Надеюсь, все у Джима будет нормально.
Пожарные тоже времени зря не теряли — залили пеной всю землю под самолетом и заодно окатили фюзеляж. Хорошо, теперь вряд ли загорится... Техники начинают осматривать повреждения, возбужденно переговариваясь между собой, а я отворачиваюсь ото всех и прижимаюсь грудью к капоту, положив голову на руки. Спасибо тебе, «птичка», вынесла из-под огня, долетели... Так и стою, медленно приходя в себя. Нет, такой стресс пивом вряд ли вылечится...