- Этот Харитон не такой уж плохой парень, мы с ним не раз ездили на рыбалку,- с досадой сказал Марк.- Жалко и его. Что с ним будет?
- Он убежал?
- Да.
- Он знает, что его мать разбил паралич?
- Что? Он мне ничего об этом не сказал.
- Милиционер говорил. Когда кончится операция, я схожу к ней.
- Неприятная женщина!
- Да. Но я должна к ней сходить. Возможно, придется дать телеграмму другому ее сыну... Нельзя же бросить...
- Вы знаете Василия?
- Да.
Кажется, я покраснела - ни к селу ни к городу. Марк отвел глаза и нахмурился.
- Он хороший человек?
- Не очень.
- Ах, вот что! Теперь я начинаю понимать. Вы сказали о Харитоне не как посторонняя... хотя только что приехали и не могли его знать. Вы что... любите его брата? Простите.
- Нет, нет. Любила прежде.
- Гм. Не смею спрашивать.
А спросить ему явно хотелось. Все равно весь институт знал. И я вдруг рассказала ему - незнакомому человеку - всю историю моей неудавшейся любви. Поплакала в жилетку!
- Да, такое глубокое чувство может либо обогатить, либо опустошить зависит от самого человека,- заметил Марк.- Как же вы перед ним устояли -такая малышка?
- Ох, я бы не устояла, если б он тогда добивался меня открыто и честно: вот она - я ее люблю! А он трусил и колебался.
- И вы не можете забыть... теперь, когда он овдовел?
- Я его не уважаю! Я рассказывала вам о прошлом.
- Вот оно что!
На меня вдруг напал "болтун", как выразилась бы мама, и я говорила, говорила без конца. Будто год перед тем молчала. Пожалуй, так оно и было. Наверное, Марк тогда подумал: "Ну же и болтуха!" Я рассказала ему о Михаиле Герасимовиче, о папе, маме, Родьке, его невесте. Рассказала, как мама ходила к наркому. Лицо Марка вдруг окаменело, потемнели зеленоватые глаза.
- Какая хорошая женщина ваша мама! Это, действительно, уникальный случай. Как бы я любил и уважал такую вот мать. Гордился ею...
Я вдруг подумала: вот все рассказала я ему о себе. А о нем ничего не знаю - незнакомец!
Марк словно прочитал мои мысли.
- Я редко рассказываю о себе... Никогда о матери... Но вам коротко скажу. Когда арестовали моего отца, мне было двенадцать лет. В пятом классе учился. Я безумно любил отца, как люблю и теперь! Когда за ним пришли - я это хорошо помню,- на меня словно умопомешательство нашло. Ни уговоры отца, ни окрик матери, ни угрозы тех, кто за ним пришел. Я... дрался! Пришлось запереть меня в ванной комнате. Отцу не разрешили со мной проститься. Так и увели. Мать моя... она директор одного научно-исследовательского института в Москве. Ну да, я тоже из Москвы! Она отреклась от мужа. Не носила ему передачи, не писала писем. От омерзения и злобы я превратился в зверёныша. Я ходил по знакомым и просил взаймы денег на передачу отцу. Когда буду работать - отдам! Давали. А один из папиных друзей ходил со мной в тюрьму... два раза в месяц... когда на букву "л"... Когда отца увезли, я с ним переписывался. У него было право переписки. От матери я ушел. Я просил директора школы устроить меня в детдом или на работу. Никакие уговоры не помогли. Домой я не вернулся. Пришлось определить меня в интернат. Как только я получил паспорт, я бросил школу и уехал на Север. Поселился неподалеку от отца. Нашел работу по душе!