– Нет настроения.
Я снова смотрю на карман Джереми.
– Надо бы выпить. Помянуть Делию. – Он медлит. – Как подобает тем, кому не все равно.
Думаю о сборище у водохранилища. Знаю, он думает о том же.
– Ладно, – соглашается Джереми.
В гостиной гремит музыка. Гости собрались группками по двое-трое. Часа через два дым будет стоять коромыслом. Замечаю в гостиной Райана и поэтому веду Джереми прямиком на кухню. Чувствую, что на нас смотрят.
Кажется, кто-то сказал: «та девушка, которая умерла». Кажется, кто-то сказал: «пожар».
Кухонный стол заставлен чашками, бутылками, стаканами с недопитым спиртным, пакетами с чипсами. Я беру со стойки два красных пластиковых стакана и бутылку водки. Замечаю вазочку с вишнями мараскино. Беру и вишни.
Справа от нас три парня потягивают пиво. Наливаю Джереми водки. Он берет двухлитровую бутылку колы и доливает стакан доверху. Сжимает бутылку своей лапищей.
Наливаю себе чистой водки до самого верха.
– Полегче, подружка, – говорит парень по соседству. – Оставь что-нибудь для всей честной компании. На задании, да? – Он улыбается.
– Типа того.
Джереми смотрит на меня. Выуживаю из вазочки вишню, передаю вазочку Джереми, тот следует моему примеру.
– Не смешиваешь? – спрашивает он.
– Предпочитаю чистый продукт, – говорю я и поднимаю стакан. – За Делию.
– За Делию, – вторит он. – Она не заслужила такой участи. – Мы сдвигаем стаканы. Подношу свой к губам, запах тошнотворный. Водка смачивает мне губы. Стараюсь не дышать и не размыкаю губ, чтобы в рот ничего не попало. Делаю вид, что проглотила два глотка. Ставлю стакан и морщусь.
Потом кладу в рот вишенку.
Джереми смотрит на меня, поэтому я чуть прикрываю веки и едва поднимаю уголки губ, делая вид, что начинаю хмелеть.
Джереми отводит глаза в сторону, а я быстро выливаю половину водки из своего стакана в чашку с каким-то коричневым пойлом, где плавает разбухшая соленая соломка.
– А ты веришь в загробную жизнь? – спрашивает Джереми.
За спиной кто-то хохочет.
– Не знаю. – Хотя на самом деле не знаю, стоит ли говорить ему правду о том, что я не верю. Завидую тем, у кого не так.
– А я верю, – говорит Джереми. В его голосе звучит отчаяние. Может, действительно верит, а может, хотел бы испытывать это. – Я думаю, Делия в раю.
Киваю. Поднимаю свой стакан к губам, изображаю, что сделала еще один глоток, а потом, улучив момент, выливаю остаток водки в ту же чашку.
– Знаешь, я много молюсь. За нее. Она не была религиозной и, может, даже если рай существует, ее там нет…
Какая-то девица в розовом топе подходит к нему и хватает со стола пакет с чипсами. Ее локоть задевает карман, где лежит телефон. Она икает и цедит сквозь зубы: