Вейн.
От мыслей о его имени Западный гудит энергией, мерцая против моей кожи странными, осознанными образцах, будто он пытается сигнализировать мне… но у меня нет ключа, чтобы перевести сообщение.
Гас кашляет, и я чувствую облегчение, когда красный больше не сочится из его рта. Я помогаю ему сесть, и он кладет голову мне на плечо, ощупывая пальцами пятна крови на моей спине.
— Я в порядке, — шепчу я. Независимо от того, как Райден хотел меня отметить, это не сломит меня. — А как ты?
Он слабо мне улыбается:
— Лучше не бывает.
— Кажется, что кто-то почти готов к нашим важным переговорам, — говорит нам Райден. — Как только я свяжу несколько свободных концов…
Мой Западный прижимается сильнее, повторяя тот же самый шаблон, как и раньше.
Я жду, пока Райден отвернется, и выдыхаю в свою ладонь:
— Я не могу тебя понять.
Ветер останавливается на мгновение, и я волнуюсь, что он собирается уйти. Но Западный снова движется, собираясь вокруг моего лица и вращаясь настолько быстро, что у меня разлетаются волосы.
Гас тянет меня за себя, позволяя скрыться за его широкими плечами.
Он прижимает губы к моему уху:
— Думаю, он пытается вызвать прорыв.
У меня широко распахиваются глаза, и я не могу решить, колотится ли мое сердце от волнения или от страха.
Западный, должно быть, ощущает мою неловкость, потому что становится более мягким.
Более нежным.
— Доверься ветру, — шепчет Гас.
Я закрываю глаза и киваю.
Не просто очистить мою голову, но я позволяю себе думать только об успокоительном ветре.
Приливе сил.
Зове свободы.
И с моим следующим дыханием Западный проскальзывает в мою голову.
Глаза слезятся, когда порыв давит вглубь моего сознания, взбивая мои воспоминания. Я чувствую, что моя сущность перемешивается, стремясь к свободе неба. Даже не понимая слов, притяжение Западного неотразимо, он молит меня бежать от этого тела и стать чистым движением, энергией и силой.
Если бы не устойчивое давление рук Гаса, я могла бы сдаться.
Вместо этого я фокусируюсь на мягких, искаженных словах, пытаясь сформировать их во что-то, что я могу перевести.
Если бы я только не была Восточным.
Я слишком холодная.
Слишком зыбкая.
Я не достойна красивого языка, который Западный пытается дать мне.
Это принадлежит кому-то милому, успокаивающему и стабильному.
Доверься ветру.
Я не могу сказать, шепчет ли Гас слова снова, или это эхо от ранее сказанных слов. Но следующий звук, который я слышу, идет сбоем против моей сути, будто волна набегает на берег, разглаживая меня и заполняя трещины в моем сердце одним простым словом.
Мир.
Мысль — это ураган, наводняющий мой ум желаниями и потребностям… это так отличается от моего предыдущего Западного прорыва, где каждая мысль была опутана Вейном. На этот раз там только я… лишь ветер и мое сознание, переплетающие наши надежды и мечты во что-то новое.