«Так вот кто меня…»
Истребитель терял высоту и скорость, двигатель захлебывался, чихал, а стрелка топливомера стремительно близилась к нулю. Больше медлить было нельзя, и Жилин катапультировался.
Улетел вверх и назад отстреленный фонарь. Удар – и кресло покинуло кабину «МиГа», уходившего вниз.
Освободившись, Иван дернул за кольцо, и над ним, словно зонтик, раскрылся парашют. Взявшись за стропы, Жилин выдохнул. Вроде как живой…
Ветер нес его над каким-то проспектом, Иван изловчился, приземляясь на маленьком газоне. Повалился, погасил купол, рассупонился. Хлопнул себя по кобуре.
Порядок, на месте.
Проспект назывался Нортумберленд-авеню. Оглядываясь, Жилин раскрыл планшет, где имелась карта Лондона, и сориентировался.
Нормально он сел, удачно. Сейчас бы до Черинг-Кросс добраться, а там наши. Десантники.
И главный маршал авиации, с пистолетом в руке, побежал.
«Черинг-Кросс, Черинг-Кросс…» – крутилось у него в голове. Что-то было связано с этой станцией, что-то очень важное…
И Жилин вспомнил. Была какая-то передача по телику – тогда еще, в том будущем (ну и оборотец!). Там два развеселых путешественника, рекламируя туры в Лондон, бродили по бункеру Черчилля. От того бункера – настоящей подземной цитадели! – тянулись два туннеля, на север и на юг. В северный попадали именно с Черинг – Кросс!
Забавно – вчера бы он и не вспомнил о давнишнем шоу, а нынче все встало в памяти, ярко и четко. Благо англичане не зря слывут консерваторами – Лондон за полвека мало изменился. Жилин видел перед собой те самые дома, что некогда мелькали на экране.
Воспоминания о будущем…
Иван оглянулся.
Авеню была совершенно пустынна, только раз промчался грузовик, набитый ранеными, да встретился толстый «бобби» – полицейский в дурацком шлеме.
Увидав русского офицера во плоти, «бобби» в ужасе прижался к стене.
– Хэлло! – бросил Жилин на бегу. «Бобби» икнул в ответ.
Сзади что-то затарахтело, и показалась небольшая черная машина, смахивавшая на «эмку», только называлась – «Остин».
Ехал «Остин», разумеется, не по-людски – слева.
Заступив дорогу авто, Иван вскинул пистолет, и машина с визгом затормозила. Справа выбрался водитель, сразу задравший руки.
Жилин небрежно махнул ему пистолетом – полезай, дескать, обратно – и сказал:
– Черинг-Кросс!
Усевшись рядом с хозяином, он покосился на англичанина и усмехнулся.
– Не бойтесь, не съем, – сказал Иван. – Не вы начали эту дурацкую войну, не вам и отвечать.
– У вас хорошее произношение, – боязливо похвалил водитель.
– Готовился! – хмыкнул Жилин.
– И что с нами будет теперь? Отправят в Сибирь?