— Не важно, — говорю я, пауза. — Расскажи мне что-нибудь о ней.
— Что, зачем? Подожди. Нет, Брэм. Нет, — командует он, словно я какая-то дворняга.
— Да нет, я не поэтому спрашиваю.
— Верно, ты спрашиваешь не потому, что хочешь засунуть в нее свой член.
— Да честно, — отвечаю я. — Думаю, она заплачет, если увидит член в реальной жизни.
— Отлично, — сухо говорит он. — Во всяком случае, для тебя она под запретом. Она через многое прошла. Ей не нужен мой брат засранец, который еще больше испоганит ее жизнь.
— Засранец?
— Да, Брэм, — устало отвечает он. — Послушай, мне пора.
Он вешает трубку, и я матерюсь на телефон.
Я могу сделать только одно.
Вскоре я паркуюсь в гараже недалеко от Юнион-Сквер и иду пару кварталов пешком в самое сердце паршивого райончика Тендерлойн.
Кроме хороших музыкальных площадок, район просто кишит психами. Днем здесь не так уж и плохо. Я имею в виду, это не мило, но просто люди уж очень раздражают вас постоянным попрошайничеством, хоть они совсем не опасны. Если бы я был родителями Никола, да даже другом, я бы не хотел, чтоб она жила здесь. Думая о куче долбоебов, слоняющихся вокруг ее дома по ночам, я начинаю странно злиться.
К тому времени, как я дохожу до ее дома, восемь разных человек попросили у меня мелочь, а пробегавший мимо чувак с оторванным парковочным счетчиком сказал, что я «пахну словно хрустящий тост». Не уверен, что я пахну как тост, но сегодня жарковато. Меня предупреждали, что в Сан-Франциско временам года не ведомы правила и законы.
Я снимаю пиджак, провожу рукой по волосам, пытаясь выглядеть респектабельно, и набираю на домофоне номер квартиры, который запомнил вчера ночью. Да, немного по-сталкерски, я знаю
— Кто там? — я слышу ее голос через трескучий домофон.
— Никола, это Брэм.
Снова треск. Молчание. Может, она повесила трубку?
— Из прошлой ночи, — продолжаю я. — И не только.
— Э-э, привет…
— Могу я войти?
Я слышу голос Стеф на заднем фоне.
— Кто это?
— Скажи ей, это ее деверь! — ору я, а затем меня отключают.
Я смотрю на дверь, интересно, послали меня или нет, и тут гудит домофон, я поднимаюсь наверх.
Самое забавное в Николе, те немногие вещи, которые я о ней знаю, это то, что она не должна жить в подобном месте – решетки на дверях, плесень на стенах, пятна на ковролине – это не для нее. Может быть, здесь могли бы жить хипстеры, или Джеймс с Пенни, другие неформальные друзья Линдена, которые бы назвали этот тип жизни «реальным». Но Никола слишком чопорная и правильная для этого места, должно быть она родилась во дворце. Судя по тому, как она рыдала и рассказывала все в моей машине, у меня чувство, что так и было.