Питычи смотрел, как весенний ветер треплет густые русые лохмы на голове Гошки, Играет воротником пестрой рубахи, старается засунуть под него кончик светлой бороды. Совсем красивый парень. Как может красивый человек не хотеть самого красивого в жизни — честной работы?
— Нет, — сказал Питычи. — Я пойду к Туправу.
— Это кто ж такой?
— Мой друг. В райцентре.
— Пешком, что ли? Четыре сотни с гаком?
— И-и. Да.
— Долгая дорожка получится, дед. — Гошка, прищурившись, обвел взглядом сопки. — Глянь-ка; горы высокие, снега глубокие. Вода не сегодня завтра пойдет…
— Ни-че-го, — выговорил Питычи. — Тихонько дойдем.
— Топал бы ты лучше к своим, дед, — сказал Гошка. — Они во-он за тем бугром стоят.
Питычи посмотрел туда, а потом, уже не обращая внимания на Гошку, словно его и не было рядом, перепоясал заново кухлянку, поправил рюкзак и пошел поперек долинки в крутой распадок, что начинался за ярангой.
Гошка долго смотрел ему в спину, затем вернулся в ярангу.
— В райцентр потопал. Чеканутый! К какому-то другу Туправу. Жаловаться.
— Дру-у-уг… Кхм, — пожилой покачал головой. — Председатель райисполкома Алексей Михайлович Дубров. Он нам за этих оленей да зверье головы пооткручивает. А тебя вообще упечет…
— Ну-у? Так чего же мы…
В яранге остался только пьяный пастух.
Питычи был уже далеко. Он шел по крутому склону вверх, к перевалу.
— Его теперь пешком не догонишь, — сказал Гошка. — Нет.
— Неужели в райцентр потопал? — тревожно удивился молодой. — Если заложит, пропал я. Машина не зарегистрирована.
— Это как? — удивился Гошка.
— Сам собрал. Вот начальник помог. Из запчастей. Там одно «сделают», тут другое. По знакомству, за монету, за мясо… Неужели пойдет? Полтыщи километров.
— Уже пошел. Но дорожка дальняя… Весна, половодье на носу.
— По вчерашней метеосводке, ручьи в верховьях поплыли, — сказал старший.
— И я о том же, — сказал Гошка. — В прошлом году один пастух потопал в гости в соседнюю бригаду — и как раз половодье. Так и не нашли…
Пожилой и молодой оторвали взгляды от фигурки на крутом склоне и уставились в лицо Гошки.
— Медведь! — завопил сын.
Мы с женой выбежали на крыльцо. Домик наш стоял в горах, за двести верст от центральной усадьбы совхоза, под крутой сопкой на берегу большого озера и назывался перевалбазой Рымыркэн. Она предназначалась для снабжения продуктами кочевавших в горном районе чукчей-оленеводов и аварийной связи. Я был заведующим, жена радисткой, а четырехлетний сын, пока не связанный должностями и званиями, в обстановке полной свободы осваивал окружающий мир.
— Медве-е-едь! — продолжал вопить он. — Мо-о-оква!