Турецкий по-прежнему молчал.
— Ну что же… Я сделал все, что мог. — Васильев достал мобильный телефон.
— Ладно.
Степан извивался всем телом, мычал.
Мордатый подал Турецкому пистолет. Отошел. Демонстративно щелкнул затвором автомата. Достал из кармана один патрон и бросил его Турецкому.
— Твоя обойма пуста.
Турецкий нагнулся, поднял патрон. Зарядил пистолет.
— Сейчас мы включим камеру, — сказал Васильев. — Ты приставишь пистолет к голове этого молодого человека, назовешь себя и сделаешь выстрел. Потом мы поедем за твоей принцессой, — адвокат вытер лицо платком. — И все это, наконец, закончится. И… кажется, больше всех буду счастлив я: надоело — сил нет!
Водитель включил камеру, поправил ее на штативе.
Адвокат отошел в сторону, чтобы не попасть случайно в кадр, а может, чтобы мозгами не забрызгало.
Турецкий приставил пистолет к голове Степана.
— Э-э-э, момент, момент! — закричал Васильев. — Скажи пару фраз для истории. Ну, ты же меня понимаешь?
— Я, Александр Борисович Турецкий… — бесцветным голосом сказал Турецкий.
Степан зажмурился.
— …делаю это, находясь в здравом уме и трезвой памяти…
Турецкий не двигался с места, почти не дергал рукой, но молниеносно изменил направление ствола и выстрелил.
Адвокат упал — пуля попала ему в глаз. Выражение лица его успело измениться, оно было удивленным и несколько обиженным. Как же так?! Все так славно было придумано…
Бесполезный пистолет полетел точно в лоб Мордатому. Тот упал, но успел выпустить очередь. Мимо.
Турецкий бросился в ноги водителю и свалил его вместе с камерой. Откатился и отполз за холмик. Схватил свой пистолет. Поднялся на ноги и двумя выстрелами уложил водителя и Мордатого, которые почти успели добежать до него. Но «почти» не считается…
Турецкий развязал Степана. Поднял камеру.
— Работает, надо же…
Он прокрутил запись. Камера снимала в основном ноги, но зато голоса и выстрелы были записаны четко. В сочетании с показаниями Степана этого было достаточно, чтобы доказать, что Турецкий не превышал пределов необходимой обороны.
Александр Борисович встряхнул Степана.
— Ты знаешь, где ее держат? — Степан пучил глаза, еще не отошел. — Очнись, Ницше! Где Ирина? Откуда тебя привезли? Она там?
— Она на даче… В подвале. То есть в погребе… Там… Я покажу…
— Далеко? Сколько туда ехать?
— Мы ехали… час или полтора.
— О чем они говорили между собой? Как было условленно? Они должны созваниваться с Максаковым? Во сколько?
— Кажется… Не знаю… Не помню…
Все-таки Степан как-то странно разговаривал.
Турецкий принюхался.
— Чем это от тебя… Они что, тебя напоили?