С кухни, действительно, доносился запах блинов и еще чего — то вкусного.
— Не подлизывайся. Знала она… Не могла ты знать, что я все брошу и приеду, — доказывал сам себе Степанков свою правоту.
Он решительным шагом, проигнорировав все призывы вымыть руки, направился на кухню. Здесь все было как много лет назад. Сколько ж лет он не был в этой квартире? Кажись с похорон деда. Если б не Машка, то на похороны он не приехал бы точно, потому, что был на какой — то архиважной конференции в Питере. Но позвонила Машка, предупредила, что прилетает с Канады и он, забыв обо все на свете, помчался обратно в Москву. Вот тогда он и был здесь последний раз.
Блины в Саши получались на удивление очень вкусные: мягкие, тонкие, прямо тающие во рту.
— Так чего ты приехал?
— Испугался. За тебя. Ты же, если вбила себе что — то в голову, будешь идти до конца. А какой может быть этот конец, ты даже не представляешь.
— Все будет нормально. Ты — лучший.
— Я давно не практиковал. Методика не имеет никакой научной основы. Практиковали ее в Древнем Египте. Да, что я тебе рассказываю. Тебе это не интересно. Тебе — результат подавай.
— Историю я знаю. Жрецы, погрузившись в глубокий самогипноз, переносили свою душу в другое тело и отправляли путешествовать в пространство. А потом предсказывали будущее.
— Можно с таким же успехом отправиться и в прошлое.
— Если я увижу прошлое, каким его видела Настя, я смогу ей помочь.
— Может ты и сможешь помочь девочке, если твоя душа не застрянет в другом, еще не проявленном мире. А если… — дальше развивать свою мысль Степанков не стал.
Чтобы не видеть его расстроенного лица, Саша начала заваривать чай. Ничего опасного, как ни старался ее напугать Степанков, Саша не видела. Нигде ее душа не застрянет. В нее есть Стрельников. Степанков отодвинул пустую тарелку и засопел.
— Я тебе приготовила подарок, — Саша оставила на кухне Степанкова и направилась в комнату. Послышался шорох и наконец — то Александра появилась в кухне с небольшим свертком.
— Это тебе. От деда. Извини, что сразу не отдала. После похорон не до того было, а потом забыла.
Саша проворно разрезала ножом бечёвку и убрала бумагу. Степанков заворожено следил за каждым ее движением, пока на свет не появилась картина. Это была одна из последних работ его любимого художника Бортникова «Весна на закате дня».
— Это мне?
Степанков не верил свалившемуся счастью. Он вертел картину, то ставил ее на подоконник, то снова брал в руки и близко подносил к глазам, до конца не понимая, как такое могло случиться.
— Сашка, ты представляешь, сколько она сейчас стоит? Я куплю.