— Угу. А еще белую сову, метлу и волшебную палочку, аля Гарри Поттер. Могу тебе молнию на лбу нарисовать. Хочешь?
Нет, если честно.
— Ты, кажется, переборщил с книгами Роулинг, — фыркнула.
— Но не я из нас двоих хочет оформить комнату в стиле Хогвартса, — парировал он.
— Кто вызывал демона, тот и заказывает музыку, — отрезала я. — Собираемся и идем на книжную выставку. Там обычно такого добра завались, — направилась к двери. — И вообще, было бы хуже, попроси я стать вампиром.
Астарот задумался и кивнул, согласившись. Ну вот, все-таки из двух зол я выбрала меньшее.
* * *
Ему все время снился один и тот же сон. Довольно странный, к слову. Слишком похожий на острую горькую реальность.
Во сне он лежал в своей кровати. Только разбуженный внезапным шумом. Где-то стучало на ветру незакрытое окно. Вокруг клубилась темнота. Вязкая, густая, будто деготь.
Но потом мрак расступался, и на краешек кровати садился ангел. Или не ангел… он присаживался и начинал играть на флейте. Держа в тонких длинных пальцам инструмент, подносил его к губам. И прекрасная музыка заполняла собой все вокруг.
Она рассказывала о том дивном мире, откуда пришел ангел. О том, как порочен и жесток тот мир, в котором он живет. Калейдоскоп различных картин сменялся перед его глазами: он видел и прекрасные сады, и реки, лезвием блестящие в лучах яркого солнца, и невиданные ранее города, чьи башни устремлялись к пушистым облакам… и свой мир, такой жалкий и уродливый по сравнению с тем, другим.
Музыка рассказывала о том, как можно попасть в рай…О миссии, которую он должен выполнить.
Флейта пела о том, что он избранный, что он прошел много испытаний в своей жизни и теперь заслужил награду. Достойную награду.
Ангел закончил игру — опустил инструмент. И спросил, готов ли он к последнему испытанию? Готов ли к такому важному шагу?
И он ответил, что готов. Готов!
Ангел улыбнулся. Сказал, что это их не последняя встреча. И исчез. А он проснулся, и долго, с глупой счастливой улыбкой, вспоминал свой сон. Удивительно, но больше, чем божественная мелодия, ему запомнились яркие голубые глаза ночного гостя.
* * *
Уж не знаю, чем мы, жители маленькой страны, располагающейся в умеренном поясе, в Восточной Европе, заслужили такую кару, как капризная природа. То жара под тридцать градусов, то дождь и семнадцать на отметке термометра. Замечательное лето, ничего не скажешь.
На улице шел дождь, и я натянула капюшон на голову. Поплелась к остановке. Демон за мной. Судя по его беззаботному виду, он у нас непромокаемый. Здорово. Тоже так хочу.