— Но тебе не нужно в этом участвовать, я сам разберусь.
Опа! Обломалась моя поездка в красном кабриолете!
— Так, может быть, нужно поучаствовать в чем-то другом? — не сдалась я.
— Эй, на шею-то ему не вешайся! — одернула меня внутренняя супервумен.
— Нет, ничего не надо. Живи спокойно, Рыжик, чао.
И гудки.
Теперь уже я замолчала, наливаясь обидой, как ягодка соком.
Итак, симпатичный мужчина мне только что дал понять, что я не нужна ему ни в каком качестве. И что с этим делать?
— А наплевать и жить в свое удовольствие! — сказала, как отрезала, моя супервумен. — Чем ты там предлагала заняться? Прыгнуть с парашютом, сплавиться на плоту, напиться чачи? Нам все подходит, собирайся, идем гулять!
И мы пошли — я и мои внутренние голоса, мысли и переживания. Большая компания получилась.
Маршрут я не выбирала, ноги сами несли меня куда-то в поисках хоть чего-то приятного. В итоге я двигалась по ломаной линии, ненадолго задерживаясь в узловых точках, чтобы выпить кофе, купить мороженое, поглазеть на представление уличных артистов, потискать тигренка знакомого фотографа, полюбоваться новой клумбой, зависнуть над прилавками с сувенирными изделиями местных ремесленников…
Невзначай затесавшись в какую-то туристическую группу, я села вместе со всеми в автобус, полюбовалась видами из окна, так же бездумно вышла на следующей остановке и побрела к морю.
Знаете, сочинский пляж в конце зимы — начале весны даже красивее, чем летом. Море шелковое, гладкое, не порезанное на дольки загончиками для купания, не пестрящее буйками, поплавками и телесами в купальниках. Берег чистый, гладко зализанный волнами, пустой и просторный. То есть на глаз зимнее побережье ничуть не хуже летнего, а вот на слух летний пляж куда интереснее.
Лежа на сочинском пляже летом, я ощущаю некое душевное родство с каннибалами: мне тоже нравятся жареные люди. Такие, знаете, с розовой блестящей корочкой, в подливке из средств для/против/до/после/вместо загара, с белыми кругами от очков на лицах а-ля Красный Пролетарский Панда…
А нет, не надо на них смотреть.
Просто слушайте.
Вот мальчик, пыхтя, выкладывает на просторной спине отца слово из камешков.
— Что пишешь? — не мешая потомку самовыражаться, интересуется папа.
— Угада-а-ай…
— Ну, сколько букв?
— Три-и-и…
— Какая первая?
— Сэ…
— Какое «сэ»? Ты че, балбес?! В этом слове четыре буквы!
— Женщина, уберите от меня ваши булки! Да не те булки, хоссподи, вот эти, в пакете, разбросают еду, а потом по пляжу муравьи маршируют, как на параде!
— Саня! Са-ня! Са-а-аня! Ты не утонул? Не утонул, спрашиваю? Громче говори, я не слышу, что ты мямлишь, повтори, не утонул?