— Вроде не за что было.
Блондин увлек меня на свет.
Из подворотни мы вышли, как влюбленная парочка — бок о бок, почти в обнимку: рука блондина непринужденно возлежала на моей талии.
Мне понадобилась почти минута, чтобы очнуться, вырваться из захвата нахальной лапы и спросить:
— Ты что, следишь за мной?!
— А ты что, нарочно путаешься у меня под ногами?
— Хочешь сказать, эта встреча случайна?
Блондин вздохнул:
— Подумай своей лохматой головой! Если бы я хотел с тобой встретиться, позвонил бы по телефону!
— Что, я лохматая? — Я первым делом уловила только это.
Повернулась к стеклянной витрине ближайшего магазина, пригладила волосы, стряхнула с рукава побелку.
Определенно прогулки по подворотням девушку не красят.
— Не отвлекайся, давай закончим тему неслучайных встреч, — напомнил внутренний голос. — Парень прав, ты же оставила ему свою визитку со всеми телефонными номерами.
— Со всеми двумя, — буркнула я.
До недавнего времени у меня было два телефона — новый и старый. Новый я использовала как парадно-выходной, а старый держала дома, ведь в песне как поется? «Молодым везде у нас дорога, старикам всегда у нас почет». Увы мне, молодой-перспективный смартфон трагически погиб при взрыве дома, и пришлось мне вновь вернуться к хорошо забытому старому…
— Кстати, как его зовут? — повысил громкость внутренний голос.
— Кого?
Я точно помнила, что телефонам имена не давала. Не считала их настолько живыми.
— Да мужика этого! Помню только, что не Питер, — продолжил внутренний.
— Кстати, как тебя зовут? — Я перенаправила вопрос блондину.
— Ты что, забыла мое имя?! — неподдельно обиделся тот. — Ты вообще помнишь, кто я?!
— Точно не Брэд Питт, его бы я не забыла, — досадливо съязвила я. — Ты — добрый самаритянин, одолживший мне двести евро на билет из Ларнаки. А зовут тебя… Блин, да как же тебя зовут?! Как-то на «А», вроде… Антон? Андрей? Арнольд?
— Какой Арнольд?!
— Шварценеггер, нет? — Я присмотрелась. — Точно, нет.
— Эй! Я Артем!
— Точно! — Я щелкнула пальцами. — Ты Артем! А я Алиса.
— А на визитке написано, что Наталья, — Артем прищурился. — Ты сменила имя? Чем это вызвано? Похоже, ты в конфронтации с местными преступными элементами?
Он кивнул на подворотню, где остались лежать напавшие на меня грабители.
— Балда, ты же дала ему другую визитку! — припомнил внутренний голос. — Не ту, где ты журналист Алиса Лисина, а ту, где ты курьер Наталья Ложкина!
— Ладно, можешь звать меня Натальей, — разрешила я. — Это мое настоящее имя.
— Ты что, преступница? А в подворотне была разборка? — Блондин развеселился. — Слу-у-ушай, а где ты научилась обороняться разбитой бутылкой? Это же древнее сакральное знание пьяной шпаны!