Что за дерьмо?
Бум. Бум. И еще несколько коротких «бум» аккурат в такт ругательствам, которые мерно пульсируют в моем мозгу.
— Что-то стучит, — замечаю осторожно. — Там, сзади. В багажнике.
— Тебе мешает звук?
— Ваша машина не в порядке.
— Это не моя машина, — отмахивается небрежно.
— Лучше бы проверить. Мало ли какие неисправности. Возможно, нас сейчас разнесет на куски.
— Успокойся. Ничего не будет.
О нет, я не переживаю относительно вероятных проблем по технической части.
Мои планы идут далеко.
Вот остановимся мы, гад выйдет посмотреть отчего такой грохот, а я быстро изобрету коварный план побега. Ну, если честно, я плохо представляю, что стану делать, однако надеюсь на удачу. Хотя эта дрянь явно трудится на вражеской стороне.
Мои планы идут далеко... на хрен.
— Давайте все же притормозим и убедимся наверняка, — отчаянно пробую продвинуть свою идею. — Потому как это не самая приятная смерть.
— Какой смерти ты хочешь?
— Я бы не хотела умирать.
— Брось эти глупости. Я помогу выбрать отличную смерть.
Последнюю фразу он произнес так, будто собирался сделать неоценимую услугу.
Его губы кривились в усмешке, а льдистые глаза сверкали, обещая исполнение всех желаний. Вот только чьих? Чьих желаний?
— Я бы хотела выглядеть красиво.
— Как именно?
Молчу, стиснув зубы.
Назойливо повторяющиеся «бум» доводят до безумия.
— Погибнуть от яда, — бросаю сухо. — Быстро, просто уснуть.
— Что с твоей фантазией? — хохочет.
В тот же миг неожиданный грохот заставляет содрогнуться, буквально подпрыгнуть на сиденье.
— В багажнике происходит что-то странное, — чеканю мрачно.
— Во всем мире происходит что-то странное, — парирует флегматично.
Пробую припомнить, чему учат учебники.
Ничему.
Ничему умному.
Стараюсь следить за дорогой. Получается плохо.
Мы давно миновали центральную часть города. Удаляемся все дальше, к окраинам. Прочь из благополучного района.
Впереди возникает табличка с перечеркнутым названием города. Мило. Очень.
Наверное, пора паниковать?
Раньше я чувствовала относительную безопасность. Если только ее можно ощутить, когда руки закованы наручниками, а рядом сидит вооруженный психопат. Это непередаваемый опыт, который действительно лучше никому не передавать.
— Тебе нравятся свечи? — продолжается допрос. — Огонь?
— Не слишком впечатляет, — отвечаю уклончиво, живо воображаю, как ублюдок обливает меня керосином и поджигает.
— А как насчет романтического ужина при свечах?
— У меня такого никогда не было, и я не уверена, хочу ли пробовать, — заявляю, мысленно представив Ганнибала Лектора.
Проклятье.
Тут, в безлюдной лесополосе, существует тысяча болезненных способов меня убить. Для психопата место не принципиально. Он волен убивать где и как хочет. Полная свобода действий.