— Раньше между мирами не было столько отличий, — продолжала старушка. — Здесь жилось прекрасно, знаете ли, просто расчудесно. Ну, препирались немного между собой, не без того. Жуткие ссоры. Кровавые драки. Но в основном все шло замечательно. А теперь?..
Она испустила глубокий вздох и смахнула со стены невидимую крошку.
— Ох, теперь все плохо, — покачала она головой. — Очень плохо. Вы знаете, все на свете вещи влияют друг на друга. Наш мир влияет на ваш — и наоборот. Порой трудно сказать, в чем состоит это влияние. И далеко не всегда с ним можно смириться. Все стало очень плохо. Но наши миры так похожи. В том месте, где у вас стоит дом, здесь тоже будет какая-нибудь постройка. Пусть маленькая грязная хижина, или улей, или такое жилище, как это. А может, что-то более величественное, но все равно будет. С тобой все в порядке, Тор, милый?
Бог грома закрыл глаза и кивнул. Его локти лежали на коленях. На левой руке висела повязка из ночной рубашки Кейт, мокрая и растрепанная. Вялым движением он швырнул повязку в сторону.
— Что не улажено в вашем мире, — продолжала болтать старушка, — даст о себе знать и в нашем. Ничто не исчезает в никуда. Позорная тайна. Невысказанная мысль. У нас она может превратиться в нового могущественного бога или в комара, но появится обязательно. Могу только добавить, что в наши дни скорее это будет комар, чем новый и могущественный бог. Ох, как же много развелось комаров! И как мало осталось бессмертных богов…
— Как может остаться мало бессмертных? — заинтересовалась Кейт. — Не хочу показаться настырной, но…
— Знаете, голубушка, можно быть бессмертным и… бессмертным. Вот если правильно закрепить нож и броситься на него со всего маху, мы увидим, кто бессмертный, а кто нет.
— Цули… — предостерег Тор, не открывая глаз.
— Мы уходим один за другим. Да-да, Тор. Ты — один из немногих, кого это тревожит. Осталось мало тех, кто не пал жертвой алкоголизма или онкса.
— А что это? Какая-то болезнь? — осведомилась Кейт.
В ней опять закипала злость. На ночь глядя ее заставили выйти из дома, пролететь всю Восточную Англию на рукоятке молота. Теперь вдобавок ко всему приходится слушать бред одержимой самоубийством полоумной старухи и делать вид, что это очень интересно, а Тор как ни в чем не бывало сидит себе довольный.
— Это недуг, голубушка, которым болеют только боги, когда больше невозможно оставаться богом. Поэтому только боги ему и подвержены, вот.
— Понятно.
— На последней стадии ты ложишься на землю, спустя какое-то время из головы вырастает дерево — и все кончено. Ты срастаешься с землей, проникаешь в ее недра, проходишь по жизненно важным артериям, возрождаешься в виде мощного потока чистой воды, и вдруг в тебя вываливают огромную партию химических отходов. Сейчас трудно быть богом, даже мертвым.