Рука затекла, нога онемела. И так каждый час. Одна радость – засыпаю я так же быстро, как и просыпаюсь.
Рассказ был удачным во всех отношениях…
– Дайте мне стакан льда.
– Два доллара, – бармен был невозмутим.
– Но позвольте. За что?
– За бокал мартини.
– А! – у меня отлегло, – Вы, видимо, не расслышали. Я попросил только стакан льда, – и добавил: – жарко.
– Моему слуху позавидует сам Бетховен, – сказал профессиональный наливатель, не зная, что композитор, в последние годы своей жизни был глух, как тетерев, – и я повторяю Вам: два доллара.
– А за что? – наш диалог грозил перерасти в заколдованный круг, но мой оппонент, видимо опасаясь того же, решил прекратить эти бесполезные овальные речи:
– Мартини у нас подаётся со льдом, – терпеливо, словно неразумному ребёнку, объяснял мне бармен, – поэтому:
Ваш астрал (он увы не анал)
словно не тонущий фламинго
танцует танго или фламенко
Прямо на треугольной стене
Тебе беспечному и мне
И благодарный зритель…
– Ну, нет. Вы только посмотрите, – перебил я его, – Мало того, что он забрал мою кошку, все метафоры и уйму цитат, так он ещё и сомнительными стишками бросается, – я был взбешён.
– Вот Ваш лёд, – виновато произнёс смущённый бармен, – заведение угощает, – и он расплылся в профессиональной улыбке.
…Интрига, сюжет, море оригинальных сравнений… только не хватало коды. Солнечной либо печальной, но обязательно мощной концовки, без которой всё, что было написано выше, теряло всякий смысл…
По всей видимости, прошёл ещё один час, потому что я опять проснулся, но мне была необходима кода, и я заснул с намерением непременно приснить себе последнюю.
Опыт подсказывает, что иногда некоторым из нас удаётся увидеть во сне то, что мы пожелаем или продолжить, не вовремя оборванный, сон. Финал повествования, подаренного мне Морфеем, был даже лучше, чем я мог себе представить. Но, проснувшись, я обнаружил, что совершенно не помню содержание рассказа, приснившегося мне этой ночью. А конец, пусть даже самый мощный, без всего предыдущего, становится бесполезным членом без яиц. Спермоизвергататель есть, а самой спермы, извините… И поэтому (ну, что я могу здесь поделать?) придётся довольствоваться вам кастрированным повествованием.
Звёздное Лето.
Этим утром большинство обитателей моего города тщетно пытаются отыскать бесплатное место под солнцем на переполненных пляжах Массандры, Ливадии и Мисхора. Я же топчусь в поисках спасительной рифмы из можжевелового дерева, между фонтаном с мокрой женщиной и некогда цветочным магазином. К вино-водочному. Там уж точно смогу найти свой мост между прошлым и будущим.