Бульварный роман. Исповедь алкоголика (Ладогин) - страница 62

На первую страницу
Подумать, «Беломор» не Черномор,
Не крал Людмилы, что ж за ним гоняться?
И сравнивать на сладость дым просторов
Отечества? На этот приговор
Не станет летчик даже извиняться,
Когда динамик хрюкнет, что твой боров.

2(10)

Когда динамик хрюкнет, что твой боров,
Урицкого обидит моего,
Я напишу на каждом из заборов:
Один за всех, и все до одного!
И де Тервиль, всей роте мушкетеров
Жрать запретит лягушек, ничего,
Он скажет, понимаю Вас, Егоров,
Хотите жабу. Ан, не comme il faut!
Жаб мне не жрать, понятно, остолопы,
Не то хуй вас дождутся пенелопы.
Я закатаю в сральню вас, друг мой,
И вас, друзья мои, мсье, дрючте баб
Уж лучше. Кто вчерась дрыща от жаб
Испортил связь, оглушен, знашь, вьюгой.

3(10)

Испортил связь, оглушен, знашь вьюгой.
Промеж времен, как глаз, моряк
Кронштадтский
И распят был на льду душой нагой,
И ленточки на венчике так адски
Звенят у бескозырки козырной.
Все снова как-то вышло по-дурацки
Вновь, Ольга, дежавю мое со мной —
Рояль… На беленький ледок кривляться
Да выпал, падла, беленький снежок,
Да трупики мотросские, как надо
Запастерначил, за стежком стежок
Вот мой бокал, чьих губ на нем помада?
Оль, ты зачем пила? Нам хватит споров,
Являюсь я лишь зрителем приборов.

4(10)

Являюсь я лишь зрителем приборов.
Которые принадлежат не мне,
Они принадлежат другим, в которых
Струячит жизнь, которые во сне
Восходят на белейший из линкоров
И уплывают по лучу в окне,
Проникшему с утра в разрез на шторах,
Чтоб осветить лежащих в глубине
Детей мечты, когда-то затонувших,
Руками жадно обнимая снасть,
Чья жизнь теперь лишь повесть лет минувших
В которые рассудку не упасть
С поднебесья ни бомбой ни строкой
Мне облачность забила видовой.

5(10)

Мне облачность забила видовой
Учебник, и закрыла панорамы
На коих был нагляден так герой
Любой строки немой российской драмы
Где был предъявлен грешник и святой
Где всяк поймет, что господа не дамы,
Где Брюсов дострадался ерундой,
Что в вазы Зимнего насрали хамы.
Теперь конечно стало ничего,
Когда б не новорусское блядво,
Когда б в тумане меньше дирижеров,
Которых нет, и до ре ми фа соль —
Какая боль, какая ж, Ольга, боль —
Простор, погода выказала норов.

6(10)

Простор, погода выказала норов.
На уровне трав полевых – мой кар,
Я вижу пятна шляпок мухоморов
В лицо мне мчится смерти перегар
Белесый подполковник из майоров
Брательник. Но поэт не есть Икар.
Лик матери взволнован, бледен, стар
Когда б вы знали, из каких же соров
Взлетает в поднебесье по дуге
Душа, когда выходит из пике
Истории, любившей умноженье
О, радуга, о, спектр разложенья
Веранда, свет оконный, свет свечной
Куда летишь ты, самолетик мой?
Следующая страница