– Что-нибудь слышно от Вал? – спрашивает Фред.
– Я послала ей два сообщения и никакого ответа.
Он выглядывает из двери и осматривает парковку.
– Парни уже ждут. Может, ты отправишь ей смс и скажешь, куда мы идем, и она встретится с нами уже там?
Вал всегда приходит на ланч. Она не из тех, кто кинул бы меня без серьезной на то причины.
– Она придет.
Проходит еще три минуты, что выливается уже в пятнадцать минут драгоценного обеденного времени, а Вал так и нет. Я отсылаю Фреда к друзьям и говорю, что подъеду на ланч позже.
– Она придет, – уверяю я его. – Скорее всего, ей просто пришлось остаться после занятий или что-то вроде этого.
Но это не объясняет того, почему я не видела ее все утро.
«Привет! Извини, но мне нужно позаниматься во время перерыва. Желаю тебе хорошо провести время!»
Я смотрю на экран, с каждым словом убеждаясь, что за всем этим скрывается какая-то тайна. Вал ценит наши выездные ланчи еще больше, чем я. Она даже умудрялась побродить по магазинам за эти сорок две минуты. С чего бы ей отказываться от сегодняшнего ланчa рaди учебы.
«Ты можешь позаниматься за столом».
«Буду постоянно отвлекаться».
«Мы будем вести себя тихо».
«Мне надо сосредоточиться».
«Но я хочу обсудить с тобой кое-что важное».
Отправив сообщение, я крепко сжимаю телефон в руке и с нетерпением ожидаю ответа. Минуту спустя, что равносильно сорока пяти минутам ожидания жизненно важного ответа на смс, на экране телефона мигает сообщение от Вал.
«Прости, Б. Пообщаемся чуть позже».
Никогда не знала, что Вал такая прилежная ученица. Но вот она, выбирает скучную библиотеку вместо вкусной еды и времени, проведенному с лучшей подругой. Может, она пытается подтянуть оценки, но, боюсь, дело в другом. Вал думает, что она третий – лишний.
Я бегу к машине, чтобы доехать до кафе и насладиться тем, что осталось от ланча.
***
Добравшись до дома, я паркуюсь позади черного автомобиля с наклейками «Нью-Йорк Янкиз>7» и «Никс>8» на бампере. Жаль, что я не могу поставить машину на подъездной дорожке – слишком много Вильямсонов для такой маленькой площади. А наш гараж заставлен черт знает чем.
Я стучусь в водительское окно, и стекло опускает Бари. Она в ярости. Что неудивительно. Вообще, мне кажется, что цель ее жизни – расстраиваться по какому-нибудь поводу. Как людям нужен кислород, так Бари нуждается в недовольстве. Ее светлые волосы заправлены за уши, а глаза почему-то заплаканные.
– Привет, – говорю я.
Она молча кивает головой.
– Что-то случилось? – спрашиваю я.
Она должна мне хоть что-то сказать. Я пока еще не научилась читать мысли. Бари обводит руль пальцем.