– Привет, – говорю я. В ответ тишина. Понимаю, что он в наушниках, и говорю еще раз, громче. По-прежнему ничего. Я подхожу и похлопываю его по плечу. Он подпрыгивает и так быстро разворачивается, что мы оба вскрикиваем и, споткнувшись, отлетаем назад. Я к телевизору, шлепнувшись о него лопаткой, а он хватается за диван, удерживая равновесие.
– Черт, Нора! – со смехом сконфуженно восклицает он, выключая mp3 плеер и засовывая его в карман. Он в джинсах и расстегнутой белой рубашке поверх майки, босой, короткие волосы взъерошены, а щеки розовые из-за недавней встряски.
– Ты напугала меня.
– Прости. – Я стараюсь не рассмеяться, но все же не могу сдержать смешок. – Я сказала «привет».
Он приподнимает бровь.
– Я не слышал тебя.
Оглядываюсь на пустоту вокруг. Двери в обе спальни закрыты.
– Все ушли?
– Да. Недавно.
– Как вечеринка?
– Довольно грандиозно.
Я медленно разворачиваюсь, осматривая комнату. За исключением двух полных мешков с мусором, ожидающих на лестнице, мусорной корзины, переполненной бутылками, и известного фото Памелы Андерсен на развороте «Плейбой», прикрепленного к стене, квартира выглядела как обычно. И пахла чистящим средством.
– Что ты сделал такого, что на тебя свалили уборку?
Он пожимает плечами.
– Так получилось. – Он замечает Пэм. – Дерьмо. – Торопится к стене и срывает изображение в натуральную величину.
– Ты и за декор отвечал?
Он краснеет:
– Типа того.
Я передаю ему ключи.
– Спасибо. Я сфотографировала все твои вещи, чтобы выложить на eBay.
– Здорово. А я сдержал свое обещание – никто не заходил в твою комнату кроме меня и парочки стриптизёрш. – Я свирепо смотрю на него, а он мило улыбается. – Тебе нужны новые простыни.
Я направляюсь к своей двери.
– Знаю, что ты разыгрываешь меня, но все равно проверю.
Делаю вдох и поворачиваю ручку. Комната в том же состоянии, в каком я ее оставила.
– Кстати, об этом.
Я подпрыгиваю. Кросби прямо за мной. Так близко, что я чувствую его дыхание на своих волосах, когда он говорит. Не шевелю ни одним мускулом, и каждая вероломная клетка моего тела не желает отходить, хоть я и знаю, что должна.
– О чем? – слышу себя, застыв, как вкопанная...
– Об этом. – Он распахивает дверь и жестом указывает на мою жалкую обстановку. – Почему ты до сих пор не собрала мебель?
Я слегка сникаю, разочарованная. Не знаю, что я ожидала услышать. «Об этой странной химии, которая, кажется, есть между нами. О том факте, что только я остался в твоей квартире, а ты прошлой ночью спала в моей постели. Что мы будем делать с этим?»
Я прочищаю горло.
– Это в списке моих ближайших дел?